Disclaimer : les personnages apparaissant dans cette fic appartiennent à JKR, je n’en retire aucune rémunération ou gain financier…

Précisions: Slash Rogue/Harry à venir - Fanfiction écrite avant la publication du Tome 7 - Je profite de la publication de cette fic ici pour l'épurer de toutes fautes éventuelles et j'espère que ceux qui ne connaissaient pas encore cette histoire l'apprécieront ^^

Bonne lecture !

Anciennes blessures

Chapitre 1

Où était-il ?

Il n’y avait qu’une faible lueur provenant de l’extérieur qui amoindrissait l’obscurité du couloir.

Harry fit quelques pas puis s’approcha de l’une des interstices. La lune, régulièrement voilée par de sombres nuages, était pleine et l’endroit lui sembla soudain familier.

Bien sûr. Il arpentait les couloirs de Poudlard.

Le sorcier regarda autour de lui.

Il connaissait le lieu mais n’avait aucune idée du pourquoi de sa présence dans ce couloir.

- Monsieur Potter, quelle rencontre inattendue !

Il fit volte-face au « Monsieur Potter » et le vit face à lui. Une lueur malsaine dansait dans ses yeux. Plus inquiétant encore, ce traître n’était absolument pas censé pouvoir pénétrer dans le château.

- Comment avez-vous pu vous infiltrer à nouveau dans Poudlard ? grinça-t-il en cherchant fébrilement sa baguette.

Rien. Aucune trace.

- C’est cela que vous cherchez, Monsieur Potter ?

Le jeune homme vit le rictus moqueur au moment où il remarqua la baguette entre les mains de Rogue. Dans un mouvement sec, il la brisa.

- Vous êtes si pitoyable qu’en posséder une ou non ne changera rien à votre totale incompétence.

Les yeux écarquillés, il vit ce qui avait été sa baguette chuter au sol. Submergé par une rage noire, le survivant observa le bâtard graisseux qui affichait un air supérieur.

- Vous ne vous en sortirez pas comme ça ! affirma-t-il rouge de colère.

Peu importait la raison de sa présence en ces lieux, il se devait de lui tenir tête et de l’arrêter pour le livrer sans tarder à Azkaban. Il avança d’un pas menaçant vers le maître des potions. Ce dernier fut plus rapide et enserra ses bras, ses doigts crochus s’enfonçant dans sa chair comme les serres d’un quelconque charognard.

- Que vous imaginez-vous faire, Potter ? dit-il sombre.

D’un mouvement brusque, il le poussa durement contre le mur froid. Harry sentit son crâne frapper la pierre avec violence et fut étourdi durant quelques secondes.

- Je vais vous faire payer ! lâcha le jeune sorcier.

Au delà de la douleur pulsant à l’arrière de sa tête, il était parfaitement conscient qu’il n’était pas en position de dire de telles choses et de les réaliser. Ce n’était pas pour autant qu’il allait l’accepter sans réagir.

Le visage blafard s’approcha du sien. Sa répulsion augmenta encore lorsque ses cheveux filandreux effleurèrent sa peau. Le regard haineux que Rogue dardait sur lui était certainement le parfait reflet du sien. La prise se resserra sur ses bras ; il grimaça.

- Eh bien, j’attends, Potter. N’êtes-vous pas censé me montrer de quoi vous êtes capable ?

Le ton était cinglant et les yeux noirs brillants de rage.

Le survivant avait bien repris ses esprits pourtant il était incapable de se dégager, se débattant en vain, il obtenait pour seul résultat le rictus s’affichant sur les traits du mangemort. Harry commençait lentement à réaliser sa position.

Il était à sa merci.

Au regard mauvais que lui lançait le maître des potions, il se doutait qu’il tirerait parti de cette position. Quand il se fit cette réflexion, le jeune sorcier sentit son intrusion violente dans son esprit. Etonnamment, son aîné relâcha son emprise mentale avant même qu’il ne tente de le déloger de son cerveau.

- Contrairement à ce que vous vous imaginez, Potter, je n’ai pas l’intention de vous livrer au Seigneur des Ténèbres, déclara-t-il en démontant ses certitudes.

Le survivant aurait dû en être soulagé mais l’expression du sorcier était bien trop inquiétante pour que ce fût le cas. L’une des jambes de Rogue se plaça entre les siennes puis son corps se retrouva contre le sien. Sa proximité le dégoûtait mais il n’était pas capable de s’écarter.

- Qu’est-ce que vous faîtes ? interrogea-t-il avec un très léger tremblement dans la voix.

Cette fois, Harry était gagné par une réelle crainte.

Ce corps chaud, trop mince, limite osseux, n’aurait jamais dû se trouver contre lui. C’était écoeurant. C’était humiliant.

- Lâchez-moi immédiatement, grogna-t-il les dents serrées.

Un rire mauvais lui échappa.

- Pourquoi ferais-je une chose aussi absurde ? Vous êtes à ma merci. Vous n’attendez qu’une faiblesse de ma part pour tenter de mettre vos menaces à exécution. Eh bien, au risque de vous décevoir, je ne tiens absolument pas à vous libérer.

Ses yeux noirs le transperçaient ; le survivant était tendu à l’extrême. Rogue se pencha vers lui et il détourna le visage.

- Tss, vous ne me découragerez pas si facilement, lui susurra-t-il à l’oreille.

Dans un mouvement délibérément lent, la langue râpeuse glissa sur la peau de son cou à présent offert. Il en frémit de répugnance. Son cœur battait furieusement et il s’agita de plus belle. Le jeune sorcier pensa pouvoir lui échapper lorsque la prise sur ses bras se relâcha. Cependant, ses mains se refermèrent immédiatement sur sa gorge.

- Finalement, je crois qu’il me sera beaucoup plus jouissif de vous étouffer de mes propres mains.

Les paumes calleuses appuyaient de plus en plus fortement contre sa trachée. Il voyait la haine briller dans les yeux du maître des potions.

Non.

Ce n’était pas cet homme.

Cette situation même était impensable.

C’était un détraqueur qui l’empêchait de respirer, qui absorbait sa vie.

Faux.

Il les avait vaincus depuis longtemps déjà.

Le lieu changea, l’adversaire également. Il s’agissait de la même rue, du même mur.

C’était lui.

La main osseuse le soulevait et il sentait à nouveau la panique l’envahir.

Pré-au-lard, avril, jeudi.

Des yeux rouges.

Encore un cauchemar.

Son cœur ralentit ; tout ça appartenait au passé.

Harry ouvrit les yeux. Son regard passa vaguement sur sa chambre. Un oreiller avait été projeté sur sa bibliothèque et jonchait pitoyablement le sol en compagnie de quelques livres.

Lui-même n’était pas dans un meilleur état. Couvert de sueur, son souffle était court et ses draps à ses pieds.

- Merde, ça faisait longtemps.

Un rire nerveux le prit.

Plus de quatre ans qu’il avait vaincu Voldemort et ce genre de cauchemar le hantait encore.

Au moins son esprit pouvait se montrer inventif, jamais ce « faux » traître n’avait tenu un tel rôle auparavant. D’ailleurs, il n’avait même plus songé à ce maître des potions depuis plusieurs mois. Depuis la fin de la guerre, il n’avait même plus donné signe de vie.

Il s’empara de ses lunettes et de sa baguette d’un geste las.

- Lumos.

A suivre…

Comme d'hab, chaque avis m'intéresse :')
Je précise cependant que l'ambiance de ce chapitre n'est pas tout à fait le reflet de celle des suivants ^^'