what's wrong with this picture? Je me vois mal, douleureuse et souriante.
Je me vois en bas, sous les pieds des gens heureux qui relèvent leurs yeux vers les abîmes d'en haut. Je ris et pleure, mon image dort au fond d'un coffre fort, et mes yeux se ferment, pour regarder à l'envers des choses banales, noires et blanches, les couleurs à l'envers. Je suis la fille, femme d'ennui, de fêtes de vie. Je suis la fille, coeur de pluie éparpillée en riz. Je meurs souvent la nuit, là bas je vis des vies... Je me vois sur mes pieds regardant le toit de ma chambre en puit qui tourne, tourne, tourne de vide. Je vois les gens, les rires, les pleurs, les sourires heureux, joyeux et tristes, finis. Je regarde le visage qui se conssume d'espoir de voler au dessus des fins brisées, jeunes annéanties. Je danse, danse la polka des soirées d'ivresse à l'eau de ma vie, des livres en musique, dans les bras de mon ombre présente à mes cotés bleuis. Je fixe le tableau de la calme tempête, silencieuse, rouge. Je, je, j'hésite, je titube, je bégaie ma politesse au fond de la gorge de la mer déchainée. Je vomis mes fantasmes de sensations fortes, montagnes russes futiles. Je marche, marche, rapide. Je cours, je cours et je ratrappe le temps perdu, il se faufile d'entre mes doigts. Je vois le temps qui ris de ma déconfiture. Je suis la femme, la fille de nuit somnambules au coin blessant. Je suis la plaie, je suis le sang, je suis et je souffre de penser, de lire et de rêver. Je me retrouve perdue dans mon conscient miné, des pièges, des batailles de bombes, de mots, des phrases habiles, sans sens ni but. Je suis folle. Je suis là. Je n'existe pas, je suis souvenir d'un rien fruité d'idées de gens sans esprit. Cette image du Je que qui est moi, cette image me regarde et me voie, me souris et me tend la main pour me voler à ce cadre, ce tableau de couleurs fades et migraineuse. What's wrong with this picture? Je suis moi, l'image de toi. Je ne suis reflèt que de la réalité imaginée. **** Et bien, c'est si horrible que je le pense? |