Bon, j'reconnais le titre n'a rien à voir avec le texte... [Mais, chuuut !!] Ca faut pas l'dire !! 

 Bonne lecture. . . ;D

Ses pieds étaient posés sur le sol, soulevés même, légèrement... Un homme, enfoncé dans son fauteuil de cuire, tenait fermemant son livre de peur qu'il lui échappe. L'homme agé, lisait sous les rayons du soleil qui éclairaient ces pages abimées. Sourcils froncés, lunettes disposées sur son nez, devenant sourd, il laissait tout son monde dans un coin en haut à gauche de sa cervelle. Les pages jaunissaient à la lueur du temps, laissant apparaître les mots noirs gravés dans le livre épais. La liberté, c'est ainsi qu'il la vivait : libre dans ses livres, le regard perdu, accroché à chaque lettre qui défilait sous ses yeux. La fenêtre ouverte, un coup de vent le faisait tressaillir par moment, des petits frissons irréguliers le parcouraient, devenant inaudibles peu à peu...

"Perdu dans ses pensées, l'homme à la barbe blanche regardait le ciel obscur."

Il s'arrêta un instant, pris dans cet engrenage, il marqua une pause. Une pause infime, juste le temps de reprendre son souffle. Puis, il continua sa voix résonnait dans sa tête et le silence de la pièce améliorait sa lecture. Le temps passait, assombrissant les ouvrages posés sur les étagères. Le soleil descendait derrière la colline, laissant tout de même, une lumière suffisante. Son fauteuil s'obscurcissait, et l'homme aux cheveux blancs était absorbé par l'encre crépusculaire.

Un bruit sourd retentit sur la porte, une femme entra dans cet antre, cherchant des yeux son mari... mais seul le livre, suspendu dans les airs, rayonnait dans la pièce.  

Voilà, l'idée vient de ma prof' de français, j'suis retombée dessus ce soir, donc j'voulais vous en faire part après sa relecture. J'espère qu'il vous a plut...

T.ii.c - T.a.c. . .