Yahaaaaaaaa o/
Je m'auto-comprendrai jamais, j'ai au moins dix fics en attente d'écriture (trop d'imagination >.<), et celle là, j'en ai eu l'idée ce midi et je l'ai écrite en un aprêm (au lieu de bosser, c'est maaaaaal). Comme quoi...

Je prends toutes les critiques, car je ne peux que m'améliorer :)

Disclamer : Demain, je prends en otage J.K.Rowling et je la force à me donner ses persos. En attendant, il ne sont pas à moi...

Homophobes, allez plutôt vous faire tatouer Dark Vador en jupette rose à petits lapins, car c'est un HPDM :)

~.~

- Pourquoi tu t'en vas ?

Il se retourne lentement.

Deux yeux verts le fixent.

- Parce que je ne peux pas rester...

Il commence à se rhabiller. Déjà.

Il ne veut pas pleurer. Pas devant lui.

- Pourquoi tu ne veux pas rester avec moi ?

Et Drago contemple son amant. Ses yeux d'un vert si profond, qu'il s'y noie à chaque fois. Ses lèvres si douces, qu'il aime à embrasser, encore et encore. Ses joues, sur lesquelles il essuie si souvent des larmes, avec un pincement au coeur. Ses mains, qu'il prend souvent dans les siennes, avec tendresse. Son corps, qu'il ne se lasse de redessiner avec toute la tendresse dont il est capable.

Son amant, qui le fixe avec un regard d'enfant abandonné. Ses yeux sont remplis de larmes.

Il voudrait pouvoir les effacer d'un coup de baguette. Il aimerait rester, lui faire l'amour encore, et encore, lui assurer que jamais il ne le laisserait seul. Jamais.

Il aimerait.

Mais il ne peut pas.

Celui-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le-nom lancera une offensive contre Poudlard le lendemain. Drago doit le rejoindre. Pas en tant que Mangemort, non : cela fait déjà deux ans qu’il a rejoint l’Ordre. Peu le savent. Mais Harry a confiance en lui. Et pour Drago, c’est tout ce qui compte. C’est ce qui le fait tenir, lors qu’il exécute son rôle d’espion.

- Je veux rester avec toi, Harry, dit-il en lui prenant les mains. Mais je ne peux pas...

Son amant acquiesce malgré lui. Il sait que Drago doit partir. Mais il aimerait tant qu’il reste près de lui...

Il tente de retenir ses larmes. Il ne veut pas pleurer. Pas encore...

Le blond essuie du doigt les traîtresses qui ont réussi à se frayer un passage sur les joues du brun. Puis pose ses lèvres sur les siennes. Tendrement.

Dernier geste d’amour. Dernière caresse. Dernier toucher.

Puis il se relève.

Arrivé à la porte, il se retourne une dernière fois.

- Je t’aime.

Trois petits mots qu’il n’avait jamais réussi à dire. Trois petits mots qui lui brisent le coeur, parce qu’il sait que c’est la première et la dernière fois qu’il les dira...

Puis il s’en va.

Une fois sorti du château, il s’écroule. Et pleure enfin.

Parce qu’il sait qu’il va mourir. Parce qu’il sait qu’ils vont mourir.

Que peut un adolescent, seul, contre le plus grand mage noir de tous les temps ?

~.~

C’est le jour.

La bataille fait rage. Déjà, les corps jonchent le sol.

Harry est seul face au Lord Noir.

Il sait qu’il va mourir. Tout est déjà joué d’avance.

Il esquive les sortilèges. En lance d’autres.

Il n’a aucune chance. Mais il continue. Pourquoi ? Parce que c’est comme ça. Il le doit.

Drago. Où es-tu ?

Il aimerait voir une dernière fois l’homme qu’il aime.

Il aimerait partir loin d’ici.

Il aimerait vivre.

Mais il ne peut pas.

Drago. Où es-tu ?

Voldemort a lancé l’Avada Kedavra. Il va mourir. Déjà.

Tout va trop vite pour lui.

Il voit des cheveux blonds devant lui.

Il ne comprend pas.

Jusqu’à ce qu’il voie le corps de blond devant lui.

Drago est mort. Frappé de plein fouet par le sort qui lui était destiné.

Il voudrait hurler. Il voudrait pleurer. Il voudrait mourir.

Voldemort lui a enlevé ce qu’il avait de plus cher, une fois de plus... Une fois de trop.

Il n’a pas le temps de réfléchir.

Déjà, il a prononcé le sortilège mortel.

Exactement au moment où son sort frappe le Lord noir, le même sort le touche.

Geste désespéré de Lucius Malfoy, croyant venger son fils. Parce que malgré sa qualité de Mangemort, il n’en reste pas moins un père... Un père aimant...

Exactement au même moment que son ennemi, Harry s’écroule...

~.~

La guerre est finie.

Tous les corps ont été regroupés dans l’infirmerie.

Hermione est la seule qui les y côtoie.

Elle pleure.

Comme beaucoup, elle a perdu le plus cher dans cette guerre.

A côté d’elle, sur un des lits, repose Ron Weasley.

Un des nombreux êtres morts pour la guerre. Un des nombreux êtres morts trop tôt.

Hermione et lui allaient se marier.

Ils s’aimaient à la folie. Elle attendait même un enfant.

Elle est seule, à présent.

Et elle déambule parmi les cadavres, incapable de quitter cette pièce pourtant si macabre.

Elle marque un temps devant les corps d’Harry et Drago.

Eux aussi, s’aimaient...

Doucement, elle prend la main d’Harry et le referme sur celle de son amant. Elle espère que, de là où ils sont, ils sont heureux...

Puis elle s’éloigne.

FIN