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You look so beautiful today ...
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01-Prologue
Et ils sarrêtent pour la regarder, sublime inconnue...
*
Elle déambule sur les trottoirs de Paris. La journée est finie. Il est 5:00 du matin. Son regard est froid, froid comme la braise. Elle fixe l'horizon et elle avance, sans vraiment faire attention à l'endroit où la mènent ses pas. A cette heure-ci, la foule foisonne au cœur de la ville lumière. Tous les drogués, toutes les putes, tous ils arpentent les boîtes, ils boivent, ils se saoulent, ils se piquent. Mais elle n'en a rien à fiche. Elle marche, on dirait qu'elle danse, avec le bruit de ses talons aiguilles sur l'asphalte pour rythmer cette étrange chorégraphie. Elle dégage un halo, une présence, un warning qui semble dire "Regarde, mais ne touche pas." Tout le monde le sait, personne ne la connaît vraiment. Elle porte une robe vert émeraude qui se froisse à chacun de ses pas. Ce n'est pas la plus belle, ce n'est la plus riche, ce n'est pas la plus convoitée, et le pire c'est qu'elle s'en fout. C'est Elle, et personne n'a le droit à ses larmes. Personne n'apprivoise la jeune fille aux cheveux de feu. Elle n'a envie de rien, besoin de personne. Elle vit, elle survit, elle danse, elle boit. Elle aime marcher au bord de la Seine. Les parisiens n'aiment pas la Seine, mais elle n'est pas parisienne. Elle aime la couleur sale de l'eau sous les lueurs de l'aube. Elle aime même les ordues qui flottent à la surface du fleuve. C'est comme ça. La Seine l'aime aussi. La Seine aime cette jeune fille qui passe parfois des journées entières à écrire, et puis qui jette ses papiers dans l'air. Quand il n'y a pas de vent, ils retombent sur le trottoir et se maculent de boue. Après, on ne peut plus rien lire. Mais elle s'en fout. Elle se fout de tout. Elle allume une cigarette et s'en va. Elle fait des ronds de fumée blanchâtre avec sa bouche. Elle a de longs cils noirs qui cachent ses yeux. On ne voit pas leur couleur. Il faut savoir quelque chose sur elle, elle sourit toujours. Mais jamais vraiment. La vérité c'est qu'elle sourit à demi-mot. Comme si elle savait quelque chose que tout le monde ignore. Ça lui donne un air hautain et amer qui déséquilibre les passants. Elle aime ça. Elle ne s'appelle pas Lola, comme toutes les autres. Elle ne s'appelle pas non plus Cyndie, Lindsay, Sharpay ou Kimberley.
Elle s'appelle Ange.
Il n'y a pas d'autre nom qui puisse lui aller à la fois si mal et si bien.
Simplement elle a tout d'un Ange:
Elle est belle à crever les yeux.
Elle sourit, toujours.
Elle respire le mystère et le n°5 de Chanel.
Elle vole plus haut que les tours.
Ils se retournent tous sur son passage,
Sublime Inconnue.
Mais ce n'est pas un Ange:
Elle boit quelquefois beaucoup.
Elle plonge dans ses paradis artificiels.
Elle baise tout le temps, elle ne fait pas l'Amour.
Elle a les lèvres très rouges, Perfect Red Dior.
Elle fume.
Et ils se retournent tous sur son passage,
Sublime Inconnue.
Ange, c'est une pute.
Et elle ne dit pas le contraire.
C'est une pute.
Une pute de luxe.
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