Il était une fois un pays imaginaire, dont personne ne connaissait l'existence, et rien au monde ne prouvait qu'il existait, dans les esprits ou les rêves. Ce royaume n'était habité que par une seule personne. Une femme au teint aussi blanc qu'une chose irréelle, inexistante. Ses lèvres étaient figées, son regard emprisonné par le ciel pâle, peuplé par d'innombrables étoiles mortes, mais toujours accrochées par un fil transparent. La petite personne qui était seule au monde ne vivait de rien. Peut-être qu'elle ne vivait même pas. Mais elle était toujours présente, sur la case blanche d'un échiquier diabolique. Un terrible jeu, faisant valser la vie et la mort. Au loin, dans les montagnes tracées, passait un train allant vers nul-part. Le temps n'était pas compté. Il était oublié, perdu.