Déchets d'ombres sur les murs, ils s'étalent et s'infiltrent entre les pierres, comme si la lumière blafarde de la ville les renforçait au lieu de les détruire.

Qui se soucie des cris de désespoir ou de douleur qui retentissent dans l'air à l'odeur fétide de l'argent ?
Personne.

Qui se soucie de mon cri d'agonie dans les ténèbres d'un deux pièces délabré ?
Personne, pas même lui.

Restez chez vous, lâches, dépressifs, maniaques et gens heureux !
Le monde n'attend pas, et la mort non plus....

Les tombes s'accumulent dans les cimetières ; bientôt la mienne les aura rejointes.
Il est trop tard. J'étais sourd moi aussi, et demain je serai mort.