- Tiens encore à la une ce crétin à lunettes ! Siffla Drago Malefoy en regardant la couverture de Sorcière Hebdo, magazine préféré de sa chère mère.

- Drago, soit un peu compatissant, il a perdu son parrain...

- Il pourrait avoir perdu son ours en peluche que ça me serrait autant égal ! Mère, ce truc et moi sommes ennemis depuis la première année! C'est pas demain la veille que ça va changer...

- Tsss. Tu penses que le Grand Méchant Loup (GML pour les intimes) va te punir si tu apprécies son pire ennemi ?

- Je m'en fiche de son avis à l'autre bargo ! Maugrey-a Drag... (ok ok j'arrête mes jeux de mots débiles!) Maugréa le blondinet. En plus il écoute des trucs à rendre le calmar géant nymphomane! Super crédible le big boss...

- Drago! Hurla Narcissa, les cheveux hérissés sur la tête. (il lui en faut peu...)

- Bref, je vais pas me mettre à copiner avec l'autre affreux à culs de bouteilles !

- Et pourquoi en première année tu souhaitais son amitié plus que tout au monde ?

- Ben, pour la gloire par Osiris! Etre le meilleur ami de Potter ça en jette !

- Et maintenant ?

- Il me hait... répondit Drago, une pointe de tristesse dans la voix (si c'est tit pas mignon) A cause de père.. si seulement il n'était pas Mangemort jusqu'aux plombages il...

- TON PERE N'A PAS DE PLOMBAGES ! VA DANS TA CHAMBRE ! Hurla la blonde en avalant 2 anti-dépresseurs.

- De plus en plus barge celle là, marmonna Drago en montant le grand escalier en marbre.

En effet, Mme Malefoy déconnait à plein régime depuis qu'une bataille explosive avait mal tourné. Pendant des jours elle avait craché des cartes par dizaines.

Une fois revenu dans sa chambre, le jeune homme commença à regrouper ses affaires dans sa malle. Le lendemain il retournait enfin à Poudlard.

Deux heures plus tard, 82 "Par Merlin! Il est oùùùùù ?!", 16 coups de pieds dans le pied du lit, 16 "Putain de bordel! Mais il fout quoi ici ce lit ?!" (pitoyable n'est-ce pas?)... La valise du Slitherin était ENFIN prête.

Il s'étendit sur son lit. Il espérait voir Potter demain... Leurs disputes permanentes lui manquaient affreusement.

*Si seulement Gandalf l'avait nommé préfet... On aurait pu se disputer toute la journée ! Mais non évidemment, il fallait qu'il choisisse Poil De Carotte et Miss Castor... Complètement sénile le barbu je vous jure !*

Il entendit sa mère toquer...défoncer la porte.

- Oui mère ?

- Tiens, dit elle en lui lançant une boîte multicolore, il est trop tôt pour que l'on m'appelle mamie... et elle sortit.

- QUOI ?! "Les capotes de Bertie Crochue, Popol n'aura jamais le même goût !"

* Asile...félée... Adoption... *