Chapitre 16 : Nuit agitée

- Qui êtes-vous ? Et qu’est-ce-que vous me voulez ? demanda-t-il d’une voix tendue.

C’était bien la première fois qu’il se retrouvait piégé dans le monde des esprits. Le terrain de jeu s’était transformé en un piège à souris dans lequel il venait de se coincer la patte. Un piège qui ressemblait à une roseraie géante.

La jeune fille resta calme. Son sourire paraissait serein, détendu, à l’image de l’agencement des rosiers autours d’elle.

- Si tu venais t’asseoir, que je puisse tout t’expliquer calmement ? La nuit est à peine commencée, nous avons encore beaucoup de temps avant ton réveil…

Elle joua avec une mèche bouclée de ses cheveux châtains, l’enroulant sagement autour de son doigt, attendant qu’il vienne s’installer à ses côtés. Ce qu’il fut un peu forcé de faire, le chemin du retour étant barré par une armée de rose embaumantes. Les épines acérées, elles grouillaient comme une masse de serpents venimeux et bariolés.

Contrairement à ce qu’il aurait pu imaginer, le banc de fer forgé ne se referma pas autour de lui lorsqu’il s’y assit, et la jeune femme ne se jeta pas non plus sur lui, un poignard à la main. Elle se contentait de sourire.

-Je suis enchantée de faire ta connaissance, commença-t-elle d’une voix douce. Je m’appelle Tyloé. Pardonne-moi de ne pas m’être montrée plus tôt. En fait, je t’observe depuis le premier soir où tu es rentré dans le monde des esprits. Mais j’avais peur de tes véritables intentions…

-Mes vraies intentions ? S’enquit-il d’une voix sèche. Vous voulez dire quoi ?

Elle secoua la tête, souriante, et balaya du regard la mer de rosier qui les entourait. Des centaines de couleurs et de fragrances s’embrassaient les unes aux autres, à l’image d’un champ de fleurs sauvages. La comparaison était étrange, pour lui qui avait toujours pensé que les roses étaient plutôt des fleurs nobles, à la mine altière.

-Les personnes qui viennent se promener ici se comptent sur les doigts de la main. Tu as dû remarquer qu’il n’y a que très peu de gens qui peuvent accéder aux esprits des autres. Et encore, même parmi-eux, beaucoup ne peuvent entrer que dans la tête des gens qu’ils connaissent depuis des millénaires… C’est une force rare, que de pouvoir pénétrer dans l’esprit des inconnus. Certains pourraient devenir très dangereux s’ils se découvraient ce pouvoir. Alors je prends toujours quelques précautions, lorsque je rencontre une nouvelle tête.

-Pourquoi est-ce que vous m’avez fait venir ici, alors ? Vous n’avez plus peur de moi ? demanda-t-il aussitôt

Elle secoua la tête, et ses boucles claires s’agitèrent sur ses joues pâles. Elle était jolie, très jolie. Aussi jolie qu’une rose.

-J’ai seulement fini par découvrir qui tu étais, et ce que tu voulais, souffla-t-elle d’un air espiègle. J’ai compris que tu étais comme moi.

Décontenancé, il ne sut que répondre. On lui avait toujours dit qu’il ne fallait jamais parler aux inconnus, encore moins les suivre. Mais le mal était fait et plus le temps passait, moins la jeune femme lui paraissait inquiétante. Au contraire, sa présence était même… Rassurante. Comme si le monde des esprits, d’ordinaire si vide et silencieux, s’était soudain retrouvé emplit de rires et de voix humaines. A bien y réfléchir, c’était la première fois qu’il parlait avec quelqu’un en ces lieux…

-Comme vous ? Finit-il par demander après un moment de silence, les yeux grands ouverts.

- Comme moi, répéta Tyloé avec un sourire.

Elle ôta son chapeau de paille, qu’elle posa sur ses cuisses minces, et à geste gracieux refit savamment son chignon. Elle avait un visage lisse, aux formes menues et agréables à regarder, de grands yeux bleus et des cils ourlés. Elle paraissait toute fine et svelte, à l’image d’une jolie poupée de cire. Pourtant, ses jambes étaient longues, et son corps élancé. Elle devait certainement être très grande, beaucoup plus que les femmes phénix, qui étaient plutôt petites.

-Tu viens ici pour jouer, reprit-elle en tournant son beau visage vers lui. Pour explorer, pour apprendre. Tu remets tout ce que tu bouges à la place où tu l’as pris, tu ne fais aucun changement dans l’esprit des gens que tu visites. Exactement comme je le fais. Tu ne vas pas fouiller dans les choses trop intimes, et si cela t’arrive de trouver quelque chose que tu n’aurais pas du voir, tu quittes aussitôt l’endroit où tu te trouves, et tu essayes d’en effacer tout souvenir de ton propre esprit.

Tyloé lui sourit chaleureusement, et ce sourire le troubla peut-être autant que tout ce qu’elle venait de lui dire. La jeune fille avait vu juste, en plein dans le mille, à tel point qu’il lui semblait impossible qu’elle puisse le connaître aussi bien sans avoir longuement fouillé sa tête.

- Ne sois pas si surpris ! S’exclama-t-elle en riant. Je me comporte exactement de la même manière que toi, je te jure que je n’ai pas regardé dans ta cervelle. Et que je ne suis pas en train de lire dans tes pensées, rajouta-t-elle avec une mine amusée, en apercevant son air suspicieux. Tu ne peux pas savoir comme j’ai été heureuse, quand j’ai compris que nous nous ressemblions tant…

Elle leva les yeux vers le ciel, avant de poursuivre, en fixant un gros nuage blanc et cotonneux.

-Tu sais… Ce monde est vraiment triste, quelquefois. J’aime venir me promener ici depuis que je suis toute petite, mais j’ai toujours été toute seule à le faire et parfois, je me sentais complètement… isolée… Jusqu’à maintenant, je n’avais jamais trouvé personne qui partageait les mêmes sentiments que moi.

Il se sentit rougir, prit de cours par la déclaration sincère de la jeune femme. Il avait l’impression d’avoir affaire à une petite fille, qui parlait avec son cœur, sans prendre de détour. Alors qu’elle avait l’air si grande, et si adulte…

-A quoi tu penses ?

Avec une petite moue hésitante, elle le fixait d’un air indécis. Fragile et innocente, comme une jolie rose blanche. Il sentit ses joues devenir brûlantes, tout sentiment de menace définitivement écarté. Elle ne pouvait décidément pas lui vouloir du mal.

- … C’est vous qui avez fait ce jardin ?

Elle rit, et de toutes petites rides apparurent aux coins de ses yeux fermés.

- Oui, mais pas toute seule… Et puis, un jardin pareil ne pourrait pas exister dans le monde réel. La moitié de ces roses ne pourraient pas supporter la présence des autres à leur côté. Sans parler du fait qu’il faudrait un entretien inimaginable, ça serait épouvantable…

Tyloé secoua sa tête.

-A vrai dire… C’est endroit n’est pas réellement l’esprit d’une personne en particulier. Tu l’as senti, n’est ce pas ? Ici, il n’y a rien d’autre que des bancs et des fleurs… J’y emmène les gens qui veulent se parler alors qu’ils sont très loin les uns des autres. Je veille à ce que personne ne laisse traîner ses oreilles, et les roses empêchent quiconque de s’enfuir trop précipitamment. Elles ont une volonté propre, je ne les contrôle pas directement, tu le sais ?

Un flot de parole de plus en plus long s’échappait de ses lèvres roses et de son joli sourire. Elle enchaîna brusquement les propos sans queue ni tête, sautant sans arrêt du coq à l’âne. Elle lui parla ainsi du caractère particulier des plantes qui peuplaient ce « jardin de rencontre », comme elle le nomma plusieurs fois, puis de la manière dont elles avaient été crées, avec des fragments d’esprits de plusieurs personnes, comme des minuscules morceaux de plusieurs consciences qui seraient devenus des êtres à part entière. Elle dériva ensuite sur les plus beaux jardins qu’elle ait jamais vu, des jardins royaux de la reine des anges à la forêt sauvage des chimères et des nymphes, jusqu’aux parterres d’algues sucrées des azurys, le peuple des sirènes. Puis, elle lui raconta à quel point c’était difficile d’entretenir les roses, dans la vie réelle, mais la joie et l’excitation que cela lui procurait. Elle se vanta ensuite d’avoir été à l’origine de l’idée d’utiliser une roseraie, pour créer un lieu où les gens pourraient communiquer librement, par esprits interposés. Elle termina par le fait que c’était malgré tout un système peu courant, car rares étaient ceux qui faisaient confiance à l’étanchéité de ce monde irréel qu’ils ne maitrisaient pas, et qu’il n’y avait guère plus que les plus grands souverains qui en connaissaient l’existence.

Enfin, elle reprit son souffle.

-… Vous avez l’air d’aimer jardiner, fut tout ce qu’il trouva à répondre.

Le rire de Tyloé tinta de nouveau, et toutes les roses semblèrent bruisser à ce son. Flattées, ou bien vexées ?

- En fait, on m’a d’abord forcé à m’y intéresser… Quand j’étais petite, je me laissais trop souvent emporter dans le monde des esprits. Ma mère n’y connaissait strictement rien, elle avait toujours peur que je finisse par m’y perdre… Alors pour m’empêcher de rêvasser, elle m’a forcé à jardiner.

Tyloé leva les yeux vers le ciel imaginaire, qui les toisait de sa hauteur et de sa couleur azur. Comme les yeux de la jeune fille.

- Mais j’ai très vite appris comment détacher les actions de mon corps de celles de mon esprit… Cela m’a valu quelques épines plantées dans les doigts les premiers temps, puis j’ai fini par prendre cœur au jardinage…

Elle lui fit un sourire rayonnant.

-Ma mère n’y a vu que du feu ! Elle a toujours été persuadée que j’avais fini par oublier ces histoires de monde imaginaire. Si elle savait ! En fait, c’est grâce à elle que je suis devenue aussi forte… La pauvre, elle n’avait jamais connu aucun démon affilié, elle n’y connaissait strictement rien. Ca lui a fait un choc, de découvrir ce que j’étais, elle n’a jamais vraiment dû s’en remettre. Elle s’attendait tellement à…

Tyloé se tendit comme un arc et son joli visage se ferma, soudain devenu sévère et froid.

Quelqu’un venait.

Il le sentit au même moment qu’elle, peut-être avec quelques secondes de décalage. L’intrus avait le pas lourd, une démarche peu assurée. Il ne faisait aucun effort pour être discret, ne tenta même pas de cacher sa présence. Il paraissait avancer en tâtonnant à travers les sentiers bordés de rose, se déplacer au hasard dans le labyrinthe envoûtant de la roseraie de Tyloé.

La main de la jeune fille se pressa sur son bras, légère et fraîche. Une main de petite fille. Quelque chose remua, tout au fond de lui, quelque chose qu’il ne savait pas nommer, mais qu’il ressentit aussi fort et douloureusement que s’il s’était coincé tous les doigts dans une porte.

-C’est déjà l’heure ? Souffla-t-elle d’une voix paniquée. Je suis désolée, mais tu dois partir. Si elle te voit ici, elle risque de s’inquiéter. Nous reprendrons cette conversation demain soir…

Ses doigts fins se refermèrent autour de lui et sans qu’il puisse le réaliser, il fut violemment projeté en direction des buissons de rose, qui s’écartèrent de concert pour mieux engloutir le passage qui reliait à la jeune fille. Il termina sa chute sur un carré d’herbe verte et la douleur lui parut en tout point similaire à celle qu’il aurait ressenti dans le monde réel, pour un choc du même type.

Tellement brutal qu’il fut coupé du monde des esprits et se réveilla en sursaut.

Tyloé se redressa dans un bruissement d’étoffe. Elle épousseta sa robe de toile claire, secoua son tablier. Elle savait que des brindilles s’étaient emmêlées dans ses cheveux bouclés, et que de la terre s’était incrustée sous ses ongles… Pouvait-elle réellement accueillir une reine dans une tenue aussi négligée ?

Elle s’interrogea un moment.

Dans le monde réel, oui, elle aurait pu. Mais pas dans celui des esprits. Pas dans son propre royaume, où elle pouvait tout modifier d’un clignement de paupière.

Sa robe devint jupon et dentelles, son tablier toilette précieuse et pierres scintillantes. Sur le banc, son chapeau de paille se changea en ruban qu’elle noua à gestes vifs dans sa chevelure, tandis que cette dernière se démêlait sous le passage de ses doigts.

Lorsque la reine Emélcya surgit d’un buisson, emmitouflée dans un châle en guipure blanche, elle trouva une jeune fille aussi joliment vêtue qu’une princesse, d’une robe d’étoffe brune incrustée d’améthystes. Tyloé chérissait ces deux couleurs plus que toutes les autres, pour une obscure raison connue d’elle seule. A la connaissance de la reine, les roses violettes ou brunes étaient pourtant plutôt rares.

Tyloé s’inclina à la manière démone, le torse droit et perpendiculaire à ses jambes invisibles sous les riches vêtements qu’elle portait. Une mèche bouclée s’échappa d’ailleurs de son chignon recherché, pour venir chatouiller ses joues. Elle ne su jamais que ces dernières portaient encore des traces de terre.

-Majesté, c’est un honneur que de vous recevoir en ces lieux.

La reine la gratifia d’un signe de tête et d’un sourire bienveillant. Ses cheveux lilas étaient tressés de fils d’or, sa tenue d’un blanc immaculé. Elle était toujours aussi sublime, quelque soit le monde dans lequel elle apparaissait. Quoique Tyloé la soupçonnait de ne pas savoir comment changer d’apparence, une fois dans le monde des esprits, et d’être ici vêtue comme elle l’était dans la réalité. Il lui avait déjà fallu des siècles d’entrainement pour qu’elle parvienne à rejoindre seule cet endroit…

-Puis-je m’entretenir avec mon fils ? demanda Emélcya d’une voix douce, une main sur sa gorge, tenant les deux pans de son châle.

-Bien entendu, votre altesse.

Tyloé fit une révérence et sur signe de tête empli de gratitude de la part de la reine, disparut dans un souffle de vent.

Se déplacer dans les esprits était devenu pour elle un véritable jeu d’enfant. Apparaître et disparaître, trouver le bon lieu et s’arrêter quand il le fallait, rebondir sur les toitures des esprits et les chemins qui sillonnaient ce monde fantomatique, en perpétuel mouvement.

Après tout, elle était la démone de l’esprit. Le rôle de gardienne de ces lieux lui incombait directement, tout comme celui de messagère des dieux. Ou des plus grands, si l’on considérait que les derniers dieux s’étaient éteint bien avant sa naissance.

Elle trouva l’esprit du prince Lékilam une poignée de seconde après avoir quitté la reine. La nuit promettait d’être courte, pour tous les trois.

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Les deux dragons reprirent leur apparence humaine sur une bute aux abords de la ville, sous le pied d’une immense éolienne, à l’abri des regards. Le vent soufflant dans l’herbe rase et sèche donnait à cette dernière un aspect vivant, l’apparence d’un serpent qui ondulait sous la brise. Un serpent recouvert par une épaisse couche de crasse, de pollution et de débris de l’activité humaine. Au pied de la bute souillée qui n’avait plus connu depuis longtemps de végétations de couleur verte et non de paille sale, des immeubles de bétons et d’aciers tombaient lentement en décrépitude, repaires des sans abris et des plus démunis. La moitié de la ville était composée d’allées fastueuses, de constructions de verre, de voitures rutilantes et de magasins de luxe. L’autre n’était que ghetto et pauvreté.

Si dans la cité qui abritait la Volière, la nuit était déjà tombée depuis longtemps, le soleil était ici en train de se coucher. Le soleil rougeoyait à l’horizon, baignant le monde d’une lumière mordorée.

Gallwen serra son compagnon épuisé contre lui, de peur que le vent trop fort ne le déstabilise. Il sentit le corps tendu d’Eryad se laisser aller contre lui, la tignasse sale et le front encrassé de son cadet s’appuyer contre son épaule. Le blond était à bout de force et il ne pourrait pas aller bien loin, le plus vieux des deux dragons en était conscient. C’était déjà un miracle qu’il ait réussi à le suivre jusque là, à atteindre cette ville avant de lâcher prise.

- Ne t’inquiète pas, Eryad, tout va bien se passer, souffla-t-il à son oreille pour couvrir le bruit de l’éolienne, au dessus de leurs têtes.

Il resserra les pans du manteau en haillon de son cadet, pour protéger ce dernier de la morsure du vent. Sa main en ressortit poisseuse, tâchée par le sang qui imbibait les vêtements du plus jeune des deux dragons. Gallwen imaginait déjà l’aspect du pansement de fortune qu’il avait lui-même fait sur son épaule du blessé, et la douleur qui devait paralyser les muscles du blond. La pointe de la flèche était toujours plantée sous sa peau.

Il le soutint fermement sous les bras et l’encouragea d’une voix forte, pour l’aider à se relever. Ils devaient se hâter, à présent que leur but était quasiment atteint. Se dépêcher d’en finir, avant que la mission ne tourne définitivement au désastre.

Le Garnësir était fou d’avoir permis à Eryad de l’accompagner. Le dragon était trop jeune, trop inexpérimenté. Il n’était devenu Croc que depuis quelques années, et même s’il ne cessait de faire des progrès, il était encore très loin de pouvoir se défendre seul. Les dragons se déplaçaient toujours en groupes, d’abord par cinq lorsqu’ils étaient Griffes, puis par deux lorsqu’ils devenaient Crocs. Les jeunes recrues gardaient trop longtemps l’habitude de pouvoir compter sur les quatre autres en cas de problème, et mettaient du temps à s’habituer à ne plus avoir qu’un seul et unique partenaire.

Pourtant, cela faisait déjà quelques temps qu’ils travaillaient ensembles et le lien qui les unissait leur avait largement permis de combler leur écart de niveau. Eryad était devenu plus fort, plus apte à agir par lui-même. Cependant, les groupes n’étaient pas fixes et Gallwen ne cessait de penser qu’il aurait mieux valu que cette fois-ci, il exécute sa mission avec un partenaire plus expérimenté, en dépit de tout ce qu’il ressentait pour son cadet.

Il sentit ce dernier se cramponner à lui de toutes ses maigres forces, malgré ses jambes flageolantes et la souffrance qui devait tancer chaque muscle de son corps. Il s’accrochait, en y mettant tout son courage, toute sa volonté, déterminé à ne pas être un poids pour leur groupe. Gallwen n’avait même pas besoin de lui poser la question, ou de le regarder, pour avoir conscience de ces efforts. Il le connaissait déjà trop bien. Le seul fait de sentir sa main tremblante et crispée s’agripper à son épaule lui suffisait.

Alors il su que lui aussi devait faire des efforts, pour abréger au plus vite le calvaire de son compagnon. Les pales de l’éolienne vétuste causaient un vacarme assourdissant, qui parvenait presque à gêner l’ouïe extrêmement développée des dragons. D’autant plus que la propre audition de Gallwen avait perdu son efficacité d’autrefois, depuis qu’il avait gagné un autre sens en échange. Néanmoins, il tendit l’oreille, et aussi le nez. Le vent était fort à cet endroit là, si bien que la machine qui surplombait leur tête avait dû projeter leur odeur au moins sur toute la ville, pour peu que l’on ait un odorat suffisamment développé. L’odeur naturelle de leur peuple, une senteur de musc, de cuir, mais également une odeur de sueur, de crasse, d’épuisement. Cela faisait des jours qu’ils n’avaient pas fait de pauses, ne serait-ce que pour manger.

Mais c’était surtout sur l’odeur du sang, que le dragon comptait. C’était une fragrance qu’un démon pouvait discerner parmi des centaines d’autres, qui attirait leur attention beaucoup efficacement que n’importe quel autre signal.

La main qu’Eryad avait posé sur son épaule se crispa, au moment même où le parfum du démon lui sautait aux narines. Gallwen raffermit sa prise autour du corps épuisé de son cadet, l’écartant par la même de la menace qui venait de surgir.

Le Garnësir était fou de les avoir chargés d’accompagner cet homme.

-Vous ne nous aviez pas dit que les démons de la Morte-lune vous pourchassaient, siffla-t-il d’un ton acerbe à l’adresse du nouveau venu, suffisamment fort pour que le démon l’entende. Nous avons tous failli y rester.

Portée par le vent, une odeur agressive de tabac envahit ses narines, lui tirant une grimace expressive. Le démon était à quelques mètres derrière eux, une cigarette aux lèvres, un sourire narquois sur sa vénéneuse beauté.

Il respirait la sensualité, l’appel de la débauche. Il avait un charme indescriptible, celui d’une fleur carnivore, qui appâtait ses proies avec les couleurs les plus chatoyantes, d’une plantureuse courtisane qui utilisait ses plus beaux atours pour obtenir toutes les faveurs qu’elle désirait. Certaines rumeurs disaient qu’il était le démon de la luxure. Gallwen était d’un naturel avisé, mais pourtant, il remarquait que ces rumeurs avaient largement de quoi être fondées.

-C’est un fâcheux oubli, vous m’en voyez navré, s’excusa-t-il d’un ton moqueur. Mais vous êtes toujours en vie, non ?

Il les traitait comme s’ils n’étaient que des boulets accrochés à ses pieds, des pions qu’il lui fallait manipuler pour arriver à ses fins, mais dont il pouvait se débarrasser à tout moments. Gallwen ignorait ce que cet homme avait bien pu promettre au Garnësir pour que ce dernier lui voue une confiance aveugle, jusqu’au point de lui fournir deux de ses meilleurs guerriers comme escorte. Et le dragon ne voulait surtout pas le savoir, de peur de mettre la main sur un secret beaucoup trop lourd pour ses épaules, et celles déjà trop affaiblies d’Eryad.

-Ce n’est certainement pas grâce à vous, cracha-t-il une dernière fois, pour clore la conversation.

Il préférait garder ses distances avec ce démon et ne jamais s’aventurer trop loin, tant au niveau physique qu’au niveau des mots. Surtout au niveau des mots. Il était de notoriété commune que ce domaine était le terrain de jeu favori des démons, et qu’ils maîtrisaient le langage comme personne.

Le nouveau venu écrasa d’un geste négligeant le mégot de sa cigarette, sous la semelle de ses chaussures de sports. Il ne payait pas de mine, avec un corps à se damner dans de vulgaires vêtements usités. Un démon en jean et blouson en cuir qui manipulait les autres d’un air indolent, presque désinvolte.

-J’avais à faire avec les gens du coin, déclara simplement ce dernier. Les vampires nous attendent. Mais, visiblement… Dans votre état, vous serez mort avant d’atteindre leur repaire.

Gallwen aurait donné n’importe quoi pour lui arracher son sourire narquois à coup de dent et de griffes. Voir la douleur tordre ses traits, le sang couler sur son visage trop parfait, trop attirant pour être réel. Mais il se savait trop faible pour ne serait ce que le toucher du bout des doigts. Il serait mort, étendu dans l’herbe drue, avant même d’avoir pu s’approcher d’un pas.

-Il y a un elfe que l’on dit assez doué en couture, dans les environs. Peut-être serait-il sage d’aller y faire un tour ? Je suis sûr que vous arriverez à renifler son odeur sans problème…

-Nous n’avons pas besoin de votre aide, trancha Gallwen d’un ton acerbe. Vous n’étiez pas aussi compatissant tout à l’heure, quand nous étions poursuivi par les démons de la Morte-Lune. Alors accordez moi le plaisir de ne plus vous préoccuper de nous.

Il tâcha d’ignorer le regard méprisant que lui adressa le démon, son regard qui signifiait très explicitement tout le bien qu’il pouvait penser d’eux. Son dédain ne l’atteignait pas, ou du moins, le dragon décida de faire comme si.

-Nous vous rejoindrons lorsque Eryad ira mieux, soupira-t-il après un temps de silence. Dans trois ou quatre jours. D’ici là, faites en sorte que la raison qui nous a poussé à vous suivre soit toujours d’actualité.

Le démon haussa les épaules, dans une attitude profondément indifférente. Souriant malgré tout, d’un sourire sans joie, ni sentiment.

-Eh bien, soit… Tâchez de ne pas mourir, cela serait fâcheux…

Et dans un souffle de vent, il disparut.

Contre lui, le poids d’Eryad se fit plus ressentir, le blond ayant relâché tout ses muscles à l’instant même où la menace avait disparu. Il ne pouvait plus tenir. La douleur était en train de l’emporter, cela pouvait se lire sur son visage aussi clairement que dans les pages d’un livre. D’un geste qui se voulait rassurant, Gallwen lui frictionna vivement le dos et tenta un sourire. Son compagnon le lui rendit, mais si faiblement que le brun douta un instant de sa sincérité.

- Accroche-toi, Eryad… Je vais t’emmener chez quelqu’un…

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Les éoliennes jetaient sur la ville une étrange odeur de métal, de rouille et de poussière, si bien que Morgan entendait souvent les matrones du voisinage se plaindre à son père de l’odeur pestilentielle qui imprégnait les vêtements qu’elles laissaient sécher à leurs fenêtres. Ce à quoi Ethan répondait souvent, avec des sourires de connivence et des hochements de têtes compréhensifs, qu’il lui arrivait fréquemment la même mésaventure avec son propre linge, suscitant ainsi l’admiration de toutes les ménagères de plus de cinquante ans de tout le voisinage.

Et dieu seul savait combien il y en avait, dans l’un des quartiers le plus mal famé de la ville.

Morgan joua avec la fausse mèche garnie de grosses perles colorées, qu’avait tressé Lelilah à sa tignasse brune. La petite fille de l’apothicaire, aînée des trois enfants de la maison, le confondait bien trop souvent à son goût avec une poupée. Mais c’était elle qui savait où son grand père cachait les clefs du placard à gâteau, aussi, son frère et Morgan étaient-ils obligés de lui céder tout ce qu’elle voulait. Cela ne lui plaisait pas outre mesure, mais un paquet de tartelette à la framboise dérobée à l’insu des adultes valait bien quelques sacrifices, ce qu’il était justement prêt à faire.

Il grignota une des tartelettes du bout des doigts, accoudé sur le rebord de la fenêtre. Sa chambre était au deuxième étage, et il lui fallait se hisser sur un tabouret pour pouvoir regarder en bas de la rue. Néanmoins, l’endroit lui offrait un support pour picorer en paix ses gâteaux chipés, tout en restant dans une position confortable.

Du haut de ses 9 ans, Morgan se sentait déjà l’âme d’un adolescent. Même si avec sa bouille d’ange et ses airs de petit garçon, tous le considéraient encore comme un jeune enfant qui découvrait le monde, et se comportaient avec lui en tant que tel. Cela l’exaspérait, surtout lorsque cela venait de son père, celui qui était pourtant censé l’avoir fait – et encore, le doute subsistait toujours, tant ils étaient différents. Il était aussi brun que les cheveux de son père étaient d’argents, il avait un aussi sale caractère qu’Ethan était gentil et doux comme un agneau. Les matrones du quartier le répétaient chaque fois qu’elles les voyaient ensemble, ou après que Morgan ait fait une bêtise, la bouche en cœur et le tablier plein de farine sur leurs ventres distendus par leurs nombreuses grossesses. Elles lui faisaient penser à une bande de vieilles sorcières aigries, qui étaient jalouse de la beauté juvénile de son père et saisissaient la moindre occasion pour le lui faire payer. « Ethan, c’est fou comme votre fils à les yeux noirs, mais d’où peut-il bien tirer ça ? » « Ethan, votre fils est un vrai démon, tout votre contraire ! »

Ce à quoi Ethan répondait toujours que son fils tenait de sa mère. Une mère que, curieusement, personne n’avait jamais vu, pas même le principal intéressé.

Est-ce que c’était même une femme, qui l’avait mise au monde ? Songea-t-il en ôtant du bout de la langue une miette coincée entre ses dents. Aussi loin qu’il se souvenait, il avait toujours vécu avec son père. Et on ne lui avait jamais appris la procédure officielle pour faire des enfants…

Pourtant, il savait bien qu’il était le fils de son père. Il avait passé de longues heures, devant la glace, à s’examiner minutieusement et chercher le moindre petit pli, le moindre petit grain de beauté qu’il tiendrait de lui. Ils avaient la même couleur de peau, le même menton. Ses cheveux n’étaient pas de la même couleur, mais ils étaient pareils que les siens, aussi doux et fin. Et puis, il voyait bien que tous les deux étaient différents des autres humains.

Il ne saurait trop expliquer par quels côtés ils se démarquaient. Ce n’était pas visible à l’œil, du moins pas complètement. Mais s’ils avaient été des humains normaux, l’apothicaire les auraient-ils accueilli aussi chaleureusement, en leur révélant tous ses secrets, sa vraie nature comme son métier, lorsqu’ils étaient arrivés main dans la main quelques mois plus tôt ?

Et Morgan avait toujours pu constater qu’il apprenait plus vite que les autres enfants. Il paraissait encore jeune et innocent, jouait d’ailleurs ce rôle à la perfection. Mais il devait se passer plus de chose dans sa tête que dans dix chaînes de télévisions différentes.

Preuve indéniable, s’il avait été un humain comme les autres, il n’aurait pas sentit les dragons arriver avant même de les voir, en bas de la rue. Ou peut-être était-ce dû à leur odeur si forte, de crasse et de sang mêlée ? Il n’était pas originaire du même monde que les phénix, Ehissian était même le premier qu’il ait jamais vu. Aussi, il ignorait tout des dragons et de leurs rapports avec le peuple d’étrangers établi dans ce monde depuis des siècles.

Le cœur au bord des lèvres, lorsque les deux petites silhouettes apparurent en claudicant à l’angle de la ruelle, emmitouflées dans des capes en haillons, il fut tenté de refermer sa fenêtre à toute vitesse et de se réfugier sous sa couette pour faire semblant de dormir. Mais une impulsion en décida autrement.

La curiosité était toujours aussi forte chez les enfants de neuf ans, même quand ils commençaient déjà à faire leur crise d’adolescence, avec quelques années d’avance.

Il se hissa sur la pointe des pieds, en équilibre sur son tabouret, et se pencha par-dessus le rebord pour mieux les examiner. Sa fausse mèche garnie de perle lui chatouilla la joue et pendouilla dangereusement au dessus du vide.

De loin, le blond était le plus fin, le plus gracile, mais aussi le plus grand des deux. Egalement le plus mal en point, d’après l’énorme marque sombre sur son épaule. L’autre était plus petit et avait noué un foulard ocre autour de son front, en dessous de ses cheveux noirs.

Les rares badauds du quartier les regardaient à peine passer, trop ivres ou drogués pour s’apercevoir des traces de sangs qu’ils laissaient derrière eux, ou de leurs vêtements tout droits sortis d’une autre époque. Ils étaient comme invisibles au milieu de la rue, comme des courants d’air, des fantômes.

Est-ce que les humains normaux pouvaient même les voir ? S’interrogea Morgan lorsqu’ils traversèrent une bande de jeunes qui jouaient avec une canette, à l’angle d’une ruelle, et que ceux-ci n’interrompirent même pas leur jeu stupide.

Le tabouret bascula en arrière et il se raccrocha de justesse au linteau de la fenêtre, en poussant un cri de surprise. Ce dernier résonna dans la rue étroite, où l’on pouvait serrer la main de son voisin en se penchant par la fenêtre. L’écho atteignit les oreilles du dragon aux cheveux noirs, qui darda un regard sévère en sa direction. Et Morgan comprit quelle était leur destination.

Ses pupilles s’agrandirent et il sauta sur le sol de sa chambre, pour s’enfuir la queue entre les jambes.

- Papa !

Après tout, il n’avait que neuf ans.

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Scysios et Shézac s’enfuirent avant même que l’aube n’arrive, alors que toute la Volière était encore endormie. Ils profitèrent des toutes premières lueurs du jour pour se lever et se vêtir, quittant la tour sans un bruit, sans même prendre le temps de déjeuner.

Il avait fait très froid, la nuit précédente, et toute la ville était recouverte d’une fine couche de givre, blanche et brillante. Certains prévoyaient même de la neige pour les jours à venir, et les deux démons avaient accueilli la nouvelle avec grand plaisir.

Ils s’éloignèrent du quartier des affaires pour se diriger vers les vieux quartiers, la zone touristique. Là bas, dans les petites rues étroites et chaleureuses, la vie diurne entamait en douceur son réveil, avec les premiers claquements de volets et grincement de portes. Ils firent main basse sur un paquet de pain au chocolat encore fumants en guise de petit-déjeuner, savourant la chaleur sur leurs peaux glacées. Malgré leurs épaisses écharpes et leurs gros manteaux, les deux démons devaient bien avouer qu’ils étaient loin d’avoir chaud. La magie était pauvre sur ce monde, et leur accoutumance légendaire aux températures extrêmes allait de pair avec ce manque.

Scysios croqua dans son pain au chocolat, en jetant un coup d’œil malicieux à son compagnon. Shézac était, comme à son habitude, entièrement vêtu de bleu, ses joues pâles et ses oreilles avaient pris des couleurs au contact du froid. A l’inverse de Scysios, il n’avait pas mis de bonnet, ses seuls cheveux noués en guise de rempart contre le froid. Il marchait en regardant droit devant lui, les mains dans les poches. Le médecin tenait leur sac de victuaille, pour pouvoir piocher dedans avec plus de facilité.

-A quoi tu penses ? S’enquit ce dernier en s’emparant un nouveau pain au chocolat, la bouche encore pleine des derniers morceaux du précédent.

Shézac hausa les épaules.

-A rien de spécial. Je me demandais juste comment allait Fallnir...

-Je croyais qu’on était justement sorti pour éviter de le croiser, s’étonna Scysios, les sourcils haussés.

Le blond sourit d’un air las, et sortit un peu de sa contemplation du vide.

-Je sais, je sais... Soupira-t-il en secouant doucement la tête, comme pour se convaincre lui-même.

Et il replongea dans ses pensées, sans plus d’explication.

Scysios ne chercha pas à en savoir plus. Ils se connaissaient depuis une éternité. Il savait que si le blond ne voulait pas en dire plus, alors il n’en saurait pas plus, à moins de tenter de lui tirer les vers du nez pendant des heures et des heures. Toute la curiosité du monde ne suffirait pas à le faire parler.

Autours d’eux, les grilles des boutiques se levaient peu à peu et les derniers réverbères s’éteignirent l’un après l’autre, comme une rangée de bougie soufflée par le vent. Les lumières des vitrines prirent leurs places, leurs rayons pointés droit vers les articles, pour convaincre les premiers passants encore trop ensommeillés d’acheter la première babiole venue.

Scysios centra ses pensées sur la chaleur et la saveur du pain au chocolat contre ses lèvres, de la fraîcheur de l’aube sur les quelques parcelles de son visage laissées à nu, des claquements de talons des premiers badauds, des commerçants qui préparaient leurs étals pour le reste de la journée. Il fut brutalement assaillis par la nostalgie.

En réalité, il ne résidait que très rarement à la Volière, et jamais plus de quelques mois d’affilé. Là bas, il était connu de tous, considéré comme un habitant à part entière. On lui disait bonjour, on l’invitait à manger, à jouer aux cartes, à boire un verre pendant les soirées ou les répétitions au Yellow bird.

Mais pourtant, il avait beau chercher en lui-même, il n’éprouvait pas une once d’attachement pour la belle tour des phénix. Comment éprouver de l’affection pour un lieu qu’on ne faisait qu’occuper brièvement, une fois de temps en temps ? Chaque fois qu’il y demeurait, il ne quittait sa chambre qu’en de rares occasions, et ses sorties en dehors de l’immeuble étaient plus qu’occasionnelles. Excepté ses quelques visites nocturnes aux vampires d’Ader, uniquement en cas d’extrême urgence. C’était à peine s’il connaissait les rues qu’ils parcouraient en ce moment même.

La ville, tirée au sommet par l’influence invisible du prince Lékilam, avait grossi trop vite, comme un fruit qui aurait profité trop tôt d’un climat paradisiaque et se serait gorgée d’eau et de soleil plus rapidement qu’aucun autre. Les lieux n’avaient pas d’histoire, pas de passé concret. Lui-même n’avait que très peu de souvenirs de ses nombreuses visites. Les premiers, et les plus nombreux, datait de l’époque où la ville autour de la Volière commençait à peine à se développer, où les rues étaient à peine pavées et où les toits de chaumes laissaient places de manière de plus en plus flagrante à la tuile et à l’ardoise. C’était à cette époque qu’il avait rencontré, ou plutôt découvert Ader, gisant à moitié mort dans une ruelle sordide. Prit par il ne savait quel stupide élan de pitié, le démon l’avait recueilli dans l’auberge où il résidait alors, nourrit de son propre sang et soigné consciencieusement, jusqu’à ce que la loque vampirique aie repris suffisamment de force pour pouvoir traverser la pièce en marchant droit et sans se tenir au mur.

La Volière, à l’époque, n’avait même pas le nom qu’elle portait aujourd’hui. Et elle était immensément plus peuplée, hautement plus inaccessible, usant de la crédibilité des populations de cette période pour les dissuader de s’en approcher. Elle avait été bâtie à la hâte, à la fois comme un palais vertical qui servirait à abriter les dernières années d’enfance du jeune héritier, ses siècles d’adolescence, et sans doute même le début de sa vie d’adulte, mais aussi comme un refuge, pour accueillir les survivants d’un massacre qui avait eu lieu quelques mois plus tôt.

Sur leur monde d’origine, les sommets des gigantesques citadelles phénix chuchotaient avec les nuages, à des hauteurs vertigineuses. Pourtant, à l’image de tout ce qui s’élevait vers le ciel, il suffisait d’endommager la base pour que tout s’effondre, comme un château de carte. L’une de ces étincelantes flèches de pierre avait autrefois été victime des dragons de Garnësir. Ils avaient fondu sur la tour comme une nuée de corbeaux, sous leurs véritables formes, ailes déployées et gueules rugissantes. De leurs jets enflammés, ils avaient incendiés les étages supérieurs de la fragile cité, et de toutes leurs masses grondantes et rugissantes, avaient détruit les niveaux inférieurs. Les rares soldats phénix n’avaient pas fait longs feux, submergés par la force et le nombre de leurs assaillants. Sitôt la tour écroulée sur elle même, les dragons étaient repartis sans un regard pour les survivant, leur tâche funeste accomplie. Cet évènement restait une exception, dans l’histoire commune des deux peuples. Les massacres concentrés uniquement sur la destruction des résidences civiles n’étaient que des faits rarissimes. Néanmoins, il avait profondément marqué ceux qui l’avaient vécu.

Il avait fallu reloger dans l’urgence les centaines de rescapés. Des dizaines de tours, plus petites et compactes, avaient fleuri à travers tous les mondes préalablement colonisés, pour les accueillir et leur permettre de recommencer une nouvelle vie, en sécurité.

Inutile de dire que les étrangers étaient regardés d’un très mauvais oeils, par tous les miraculés involontaires. Scysios se souvenait d’ailleurs de son arrivée proprement dite à la Volière. L’immeuble avait alors déjà subit son dépeuplement majeur et sa transformation. Une épuration avait été faite parmi les résidents, pour garantir la sécurité du prince. Lorsqu’ils avaient découvert son arrivée, la plupart des habitants lui avaient réservé un accueil glacial. Surtout en constatant qu’il était un démon, maudit de surcroît. Il avait fallu du temps, et beaucoup de patience, pour que les sentiments à son égard deviennent plus indulgents. Son habitude de ne jamais sortir de sa chambre provenait sans doute de cette période…

Lui qui aimait tellement les promenades et les sorties improvisées. Tous les démons aimaient la liberté. Pouvoir se déplacer où ils le souhaitaient, quand ils le souhaitaient. Pour eux, qu’y avait-il de pire que de se retrouver prisonnier d’un endroit, sans possibilité de s’en échapper ?

-Est-ce que la mer est loin d’ici ? Soupira Shézac comme en écho à ses pensées.

Son regard paraissait trouble, absent, à des lieux de là. Scysios l’imaginait parfaitement ondoyer au dessus de l’océan, absorbé par les vagues et l’horizon qui se mélangeait avec le ciel. Comme une mouette. Souvent, il était d’ailleurs tenté par l’envie insidieuse de lui botter royalement le derrière pour le ramener à la réalité, de la même manière qu’il chassait autrefois les volatiles d’un coup de pieds négligent dans leurs derrières, lorsqu’ils lui barraient le chemin sur la jetée du port. Mais il y avait des moyens moins douloureux et plus efficaces, pour ramener Shézac à la réalité.

-Tu sais quoi, ‘Zac ? On va aller boire un chocolat chaud.

Il lui attrapa la main et le tira sans ménagement vers le café le plus proche. Le blond se laissa faire sans contester, véritablement amorphe. Les mouettes ne protestaient jamais, lorsqu’on leur proposait un poisson dodu.

Scysios poussa la porte du premier troquet venu et déjà ouvert à cette heure matinale. L’établissement paraissait correct, l’un de ces bistros de quartiers qui accueillaient autant les plus anciens habitants de la vieille ville que les touristes en balade. Derrière le comptoir, une femme d’âge mûr leva les yeux de son journal lorsqu’elle les vit entrer, et les gratifia d’un sourire avenant. Sans doute la patronne, puisque sitôt qu’ils se furent installé près des fenêtres, elle fit signe à une fille plus jeune de quitter la table où elle somnolait jusqu’à lors pour aller prendre leurs commandes.

Shézac ne lança même pas de regards enjôleurs à la serveuse, ne lui fit pas non plus de sourires aguicheurs. Il resta de marbre même lorsqu’une tasse de chocolat chaud fumante lui arriva entre les doigts, se contentant de tremper le bout de ses lèvres dans le liquide brûlant.

Son compagnon décida de ne plus lui accorder la moindre attention, en signe de protestation.

Non, Scysios ne boudait pas. Il jetait des regards désintéressés sur la rue au dehors, à travers la fenêtre et ses charmants rideaux brodés. La nuance était subtile, mais elle était bien là.

Il n’y avait pas grand monde qui se risquait à sortir le nez. La température en refroidissait plus d’un, et les autres se limitaient aux trajets les plus brefs. Ils n’étaient même pas une demi-douzaine, dans le petit café, si bien qu’on entendait à peine que le gloussement de deux lycéennes visiblement ravies que leur professeur ait été victime d’une maladie imprévue, et le blablatage animé d’un jeune couple, les yeux dans les yeux.

Scysios porta la tasse à ses lèvres et avala une longue et chaude gorgée de chocolat chaud. La boisson lui réchauffa les entrailles, en même temps qu’elle ravissait ses papilles gustatives. Seul l’alcool pouvait lui procurer la même sensation de chaleur que le chocolat chaud. Mais lorsqu’on en consommait trop, l’alcool avait beaucoup plus de conséquences que le chocolat. Et c’était moins bon.

Il soupira, et s’accouda à la table, la tête reposant sur sa main. Si seulement il pouvait neiger… Les flocons recouvreraient tout, la ville serait toute blanche. Et les mouettes ne pointaient pas le nez dehors, quand il neigeait. Un coup d’œil en biais l’informa que Shézac n’avait pas bougé d’un pouce, toujours plongé dans son mutisme, les yeux rivés sur les formes veloutées à la surface de son chocolat. Peut-être qu’il essayait d’en sonder le fond, avec son regard aux rayons X, pour déterminer combien de cuillères de chocolat en poudre la serveuse avait versé dans le lait ?

-Eh, Zac’ ? Ca t’embêterait de redescendre sur terre ?

Le blond parut sursauter, visiblement ramené de force et le ventre vide sur les rochers du port. Il avait une moustache chocolatée au dessus des lèvres. Et l’air éberlué de ceux que l’on venait de réveiller brusquement, ou de tirer d’un long, très long délire intérieur.

- Je peux te poser une question ? Osa-t-il d’une voix incertaine, à laquelle on ne s’attendait pas souvent, venant de sa part.

Scysios pesa un instant le pour et le contre, puis acquiesça, en haussant les épaules. Qui avait-il de pire qu’un Shézac silencieux ? Cela paraissait trop surréaliste. L’impression d’être tombé en plein tournage d’un film d’horreur, dont les monstres en latex auraient soudainement pris vie pour s’attaquer aux figurants.

- Mais avant, efface ta jolie moustache, ça ne te va pas du tout, lui fit-il remarquer avec un sourire amical.

Le blond s’exécuta aussitôt, d’un coup de langue beaucoup plus décidé que sa volonté de parler.

- C’est une question qui risque de ne pas ta plaire, préféra-t-il prévenir, sans doute par mesure de sécurité. Vraiment pas.

Gorgée de chocolat chaud, liquide sucré et brûlant qui coulait dans sa gorge. Qu’est-ce qui pourrait donc déplaire à Scysios, alors qu’il avait tout pour être heureux ? Il invita Shézac à continuer en haussant un sourcil curieux.

- Il est mort comment ?

Dans le café, tout le monde sursauta lorsque Scysios reposa sa tasse sur leur table. Les doigts crispés, sa politesse le força à prendre conscience de la gêne qu’il avait occasionnée, et il s’excusa vivement.

-Je t’avais prévenu que ça ne te plairait pas, lança précipitamment Shéza, pour échapper à toute représailles. Et puis, tu… Non, ne me fais pas cette tête là…

- Quelle tête ? Grogna froidement le médecin, tout le bien être que lui avait procuré le chocolat envolé à des kilomètres de là.

- Celle que tu fais en ce moment.

Scysios sentit un bout de pied venir lui tapoter le tibia, presque comme une excuse.

-Tu sais, pour que tu joues les frigides pendant des mois et que tu m’en ais autant voulu de t’avoir fait rompre tes vœux d’abstinences, il n’y a pas trente six solutions…

Shézac faisait allusion à la nuit où lui et Fallnir étaient arrivés. Et surtout, à la matinée qui avait suivie cette nuit, durant laquelle le maudit s’était intérieurement répété plus d’une centaine de fois par minute qu’il n’était qu’un abruti fini, pour avoir cédé aux avances du blond. Accessoirement, c’était aussi à partir de cette matinée là qu’il avait commencé à littéralement bouder Shézac, d’une manière très mature et digne de sa profession.

C’était incroyable ce qu’une tasse de chocolat chaud pouvait se révéler intéressante, finalement. Combien la serveuse avait-elle mit de cuillère de poudre ? Peut-être trois, à en voir la couleur, et les dépôts sur le bord du récipient…

- Accident de la route, glissa-t-il s’en même s’en rendre compte, les yeux rivés sur les formes incertaines de son chocolat. Il y a trois mois.

Les mots étaient sortis tout seuls. Envie d’en parler. Trop plein de ressentiment. Le bout de pied se fit plus insistant.

-Vous étiez ensemble depuis combien de temps ? Tenta Shézac d’un ton hésitant, prêt à se rétracter devant tout signe négatif de la part de son interlocuteur.

La chaleur que dégageait sa tasse finit par lui brûler les doigts, et Scysios réalisa alors qu’il la serrait si fort qu’elle était sur le point d’éclater. Presque étonné, il la relâcha lentement, de peur de se retrouver aspergé de débris blancs et de chocolat bouillant.

-Trois ans, finit-il enfin par lâcher, et un sourire affecté se dessina sur ses lèvres. Tout par trois. Il aimait bien ce chiffre là.

Shézac était trop perspicace, le connaissait trop bien. Même si ce n’était un secret pour personne, il y avait des souvenirs que Scysios aurait préféré garder enfouis, verrouillés quelque part dans sa tête. D’autant plus qu’il s’en voulait toujours. Que la blessure était toujours ouverte, sans qu’aucune de ses médecines ne puisse y changer quoi que ce soit. Le bout de pied se retira, peut-être à regret.

-Tu sais, je crois qu’il n’aimerait pas te voir te morfondre dans ton coin. Rester fidèle à un mort, c’est jamais très bon pour la santé.

Combien de fois avait-il entendu ces mots ? C’était la phrase habituelle dans ce genre de situation, celle que l’on entendait dans tous les films, dans tous les mauvais romans à l’eau de rose. « Tu sais, Bryan te regarde de là haut, et je crois qu’il voudrait que tu sois heureuse, Marylin ». Rares étaient les démons qui s’appelaient Bryan et Marylin, encore plus ceux qui croyaient au paradis. Pourtant, chacun d’entre eux avaient déjà dû entendre ces mots là, une fois dans leur vie, prononcés par un de leur proche désespéré de les voir aussi accablé par la mort de leur amant.

Pourtant, ce n’était pas de leur faute, songea Scysios avec un soupir. Dans ces cas là, les bonnes paroles réconfortantes étaient rares, et malheureusement très peu variées.

-Je ne crois pas… souffla-t-il en secouant la tête. Moi, si j’étais à leur place… J’aimerais qu’ils continuent de ne penser qu’à moi…

Il fut prit d’une impulsion subite et engloutit ce qui restait de son chocolat chaud en quelques longues gorgées. Shézac devait se poser les mêmes questions que lui, avoir les mêmes doutes. Sous ses airs de séducteur invétéré, le blond avait tout de même un cœur, qui fondait beaucoup plus vite que ce que l’on pouvait croire. Son palpitant en forme d’artichaut avait dû connaître autant d’amours différents que lui, si ce n’était plus, Scysios en était certain. Mais ils n’en parlaient pas souvent. Le sujet n’était pas tabou, bien au contraire. Seulement, c’était douloureux.

Combien de fois, dans son enfance, avait-il entendu les adultes le mettre en garde contre les sentiments amoureux ? Tous les petits démons grandissaient la tête pleine de sermons, de légendes, de mauvais exemples à ne pas suivre, à tel point que certains fuyaient ensuite les relations avec les autres comme la peste, même celles qui n’engageaient qu’un simple sentiment amical.

Dans les temps anciens, il était dit que les démons étaient un peuple de guerrier sans fois ni lois, ni codes ni honneurs, sans peurs et sans faiblesses. Tellement puissants qu’ils massacraient sans vergogne, tellement insensibles qu’ils ne laissaient que cadavres et désolation sur leur passage. Ils n’aimaient rien de plus fort que le goût du sang et la sensation de la chair tranchée, éventrée, l’odeur putride des viscères encore fraîches, la sensation de domination qui les envahissait chaque fois qu’ils ôtaient la vie de quelqu’un, comme on écrasait un moustique.

Les huit autres peuples d’immortels avaient eu peur. Très peur. Leur monde d’équilibre était menacé par ces barbares venus d’un autre temps, beaucoup trop forts et immoraux pour être arrêtés par des moyens normaux. Alors ils avaient utilisé la ruse.

Chez eux, la magie ne tuait pas mais pouvait en revanche causer des dégâts irrémédiables, si bien que les magiciens étaient autant respectés que les meilleurs guerriers. Un maléfice élaboré demandait du temps et de la réflexion, et l’on dit qu’il fallut des milliers d’années avant de parvenir à la malédiction finale, qui punirait pour l’éternité le peuple démon. Les plus grands mages du temps laissèrent leur vie dans le lancement du sortilège.

Condamnés à ne plus pouvoir vivre sans amour.

Voilà ce que l’on avait fait subir aux guerriers démons, eux qui jusqu’à lors ignorait même le sens de ce mot.

Le maléfice était complexe, et l’on avait passé autant de temps à en fixer les limites qu’à l’élaborer en lui-même. Lorsqu’il tombait amoureux de l’un de ses congénères, un démon ne pouvait alors plus aimer aucun autre immortel que lui, jusqu’à la fin de ses jours, et succombait à la seconde même où la vie de son amant s’éteindrait. Un démon amoureux d’un autre immortel, appartenant à un autre peuple, survivait à la mort de son aimé ; mais il souffrait de sa perte à chaque seconde, chaque minute, jusqu’à la mort, même s’il tombait ensuite amoureux d’un autre. Enfin, si un démon, amoureux d’un autre, passait trop de temps loin de l’objet de sa passion, son cœur s’ouvrait alors de nouveau ; mais exclusivement à des mortels. Et là aussi, aucun oubli n’était possible à la mort de l’être aimé. Les plus ironiques appelaient cela « la règle des trois cœurs ». Mais même si les conditions étaient différentes, le résultat restait le même. Les démons étaient forcés de tomber amoureux, et finissaient toujours pas souffrir.

Chaque jour, en se levant, en se couchant, ou même à tout autre moment de la journée, Scysios pouvait passer des heures entières à se souvenir, rêver, endurer en silence la perte de tous les humains qui avaient partagé sa vie. A chaque fois, il aurait voulu mourir avec eux, les rejoindre dans la mort, incapable d’assumer le fait de rester vivant alors que l’autre n’était plus. Incapable d’assumer le fait que, inévitablement, il y en aurait d’autres qui remplacerait sans véritablement le faire l’être perdu, et qu’à nouveau, il éprouverait le même sentiment de désespoir et de honte. Certaines légendes disaient que le maléfice avait été conçu de telle sorte qu’aucun démon ne pourrait jamais se suicider, après la perte de son amant, et qu’ils étaient condamnés à leur survivre, de continuer à subsister avec le remord en guise de croix. D’autres encore racontaient la souffrance atroce ayant fini par en faire succomber plus d’un, qui avaient connu trop d’amants mortels dans leur vie, et avaient été lentement assassinés par le sentiment de toutes leurs pertes.

Ainsi, le peuple démon était peu à peu passé d’êtres sanguinaires et sans âmes, à un troupeau d’amoureux transis et décérébrés.

Le portrait était grossier, mais parfois, rongé par l’amertume, Scysios le trouvait exceptionnellement ressemblant. En face de lui, Shézac eut une moue contrite, peut-être en train de penser exactement à la même chose que lui.

Ce fut peut-être le fait de repenser à tout ça qui provoqua une nouvelle crise dans la jambe du médecin. Les souvenirs de son amant disparu qui remontaient à la surface de son esprit, la peine qu’il ressentait encore, la nostalgie de cette époque révolue… Ou peut-être ne fut-ce que le hasard, qui décida que la vieille blessure du démon devait se réveiller à cet instant précis.

Les prunelles de Scysios s’écarquillèrent brutalement.

-Shézac…

Il se mordit la lèvre sans terminer sa phrase, son visage se tordant d’une grimace. Le fourmillement était déjà là et il remonterait bientôt chacune des veines de sa jambe, pour se propager dans toute la zone. Désagréable, mais pas insupportable. Et ensuite, il le savait, viendrait l’inertie totale, le vide, l’absence de tout. Surtout de sensation. Ses muscles ne lui obéiraient plus, même sous la menace d’être privés de dessert.

Et puis la douleur, conclut une petite voix dans sa tête, bien décidée à faire bouger les fesses de la personne à laquelle elle appartenait, avant que cette dernière ne finisse clouée au sol. Le souffle coupé, scié en deux par la douleur, au point de défaillir noblement, à la façon d’une jeune fille effarée. Ce n’était qu’une question de minutes.

-Il faut qu’au rentre… Vite…

Scysios lu, dans le regard inquiet de son ami, qu’il était devenu aussi livide que le lait que la serveuse avait versé dans leurs chocolats. La pensée qu’il devait avoir l’air fin lui traversa brièvement l’esprit, et si une épée de Damoclès ne lui flottait pas au dessus de la tête, il en aurait certainement sourit. Mais dans l’immédiat, il n’en avait pas vraiment envie.

- Tu ne te sens pas bien ? S’enquit le plus innocemment du monde son blond préféré, qui n’était visiblement pas décidé à réagir.

Une tripotée de réponses toutes choisies, tour à tour sanglantes et assassines ou bien dégoulinantes d’ironies, dansèrent la farandole dans son cerveau en alerte. Il y avait urgence. Scysios était médecin, il savait de quoi il parlait, d’autant plus que ce n’était pas la première fois que sa blessure se réveillait. Mais son salut dépendait actuellement de l’empoté en face de lui. Alors il ravala son cynisme, et secoua la tête

- Il faut… Qu’on rentre… Tout de suite, réussit-il à articuler, les yeux fermés, aussi bien pour contrôler son calme que sa respiration.

Ne pas mordre Shézac. Ne pas s’évanouir comme une mijaurée devant lui. Ne pas lui crier dessus pour qu’il se bouge. Rester calme. Détendu. Ne pas penser à la douleur qui allait s’abattre sur lui dans quelques minutes, s’ il ne se décidait pas à se magner, bon sang.

Oups, il avait parlé à voix haute ?

A croire que ce fut l’argument qui persuada définitivement le blond qu’il fallait peut-être faire ce qu’il lui disait.

A suivre...

ooo

Après quelques chapitres d’accalmie, celui-ci voit apparaître quatre nouveaux personnages d’un coup. Tyloé était donc celle qui observait depuis si longtemps le voyageur, dans le monde des esprits. Quant aux deux dragons et à leur accompagnateur, ils trouveront leur utilité d’ici quelques chapitres… On retrouve aussi Ethan et son fils, apparus quelque chapitres plus tôt.

J’ai l’impression qu’à chaque fois, je creuse un peu plus le gouffre scénaristique qu’est devenu cette fic. \o/

Même s’il y a de temps en temps quelques améliorations... Une petite partie du passé de Scysios est révélée, et avec lui, quelques informations supplémentaires sur les démons. Evidemment, la suite au prochain épisode. :p J’aime beaucoup ce personnage, mais je me demande si j’ai réussi à faire en sorte qu’il vous soit également sympathique… :3

Ce chapitre est un de ceux que je préfère, mais j’ai bien peur qu’il soit quand même assez confus… N’hésitez pas à me le signaler, si jamais il y avait quelque chose que vous n’auriez pas compris ou qui vous aurait choqué, je tâcherai d’améliorer ça. :p Les mises à jour seront peut-être un peu plus espacées avec la rentrée, mais je vais faire en sorte de poster au moins un chapitre par mois.

Sur ce, je vous remercie infiniment d’avoir lu jusqu’ici, en espérant vous retrouver au prochain chapitre. :D