Ma piaule est crade, les fringues demeurent par terre, il y a un mélange de clope, de pétard et d'alcool dans l'air. La lumière vive de Tokyo traverse les rideaux suspendus au dessus des fenêtres. On est là, allongés sur mon lit trop grand pour quelqu'un qui est toute seule, on a les yeux rivés sur le plafond blanc... Beaucoup trop blanc. On a bel et bien mal tournés. C'est le silence dans la pièce, seules nos respirations peuvent se faire entendre, et encore, on est tellement défoncé qu'on a la flemme de respirer normalement.
Le réveil se met en marche tout seul, nous informant que la nuit est complètement passée. On a même pas dormi.
Je soupire. Et on commence à rire. On se moque de la journaliste qui nous annonce attentat, victoire, déplacement politique; on se moque de la piaule, qui est un vrai dépotoir; de ce plafond, qui décidément ne devrait pas être si blanc; on se moque de nous, on est trop ridicule.