POV Harry

Je m’appelle Harry. Harry Evans. C’est le seul souvenir que j’ai de mon passé, mon prénom. Ca et une lettre que je me suis écrite avant d’effacer ma mémoire. Une lettre qui paraît extraordinaire et que je n’ai jamais montré à personne. Qui me parle d’un monde et de personnes qui me sont tout à fait étrangères.

Qui me parle de magie, de bataille, de morts.

D’un groupe d’amis soudés devant l’adversité, de parents et d’un parrain morts pour me sauver, pour que je n’occulte jamais leur sacrifice. D’une tante et d’un oncle vers qui je ne saurais me tourner en cas de besoin.

D’une personne que j’aimais plus que tout et qui me haïssait. Même son prénom ne m’évoque rien, pourtant, ce n’est pas courant comme prénom.

Elle me parle aussi d’horreurs telles que j’ai choisi de tout oublier, pour pouvoir les oublier, elles.

Je sais que je suis un magicien. Je m’en serais forcément rendu compte, car je fais parfois des choses étranges que je n’aurais pas su expliquer sans la lettre. Des choses magiques.

Je suis étudiant, je vis en appartement, toutes les formalités avaient été réglées avant que ne reprenne conscience pour la première fois aussi loin que remonte ma mémoire, il y a maintenant trois ans.

J’ai le souvenir de beaucoup de choses de la vie en général. C’est juste ma vie à moi qui semble avoir disparu. Je la connais un peu, grâce à la lettre, mais je ne parviens pas vraiment à réaliser, tout ça semble fou quand on y pense.

Je me suis donc lancé, comme mon ancien moi le souhaitait, dans des études de médecine.

Je ne suis pas majeur de ma promotion, mais mes résultats restent honorables. Je me suis fait des amis, j’ai une nouvelle vie, mais je ne sais pas… j’ai comme un trou dans la poitrine, j’ai le sentiment d’avoir oublié quelque chose qui était essentiel à ma survie, parmi le tourbillon des autres souvenirs qui se sont envolés. Et je me sens oppressé par quelque chose, quelque chose qui ne me semble pas juste, par normal, sans jamais pouvoir mettre le doigt dessus… Et je fais toujours des cauchemars où on me dit que je ne suis pas à ma place, que je dois mourir, que je vais disparaître…

Cette voix, je la connais, comme venue d’outre-tombe. Pourtant, cet être est supposé être mort. De mes propres mains.

Je ne sais pas quoi en penser. Je ne sais pas à qui en parler. Je ne sais même pas qui j’étais, qui je suis… Comment étaient mes parents ? Où est-ce que je suis allé en cours avant ? Mon monde et mon CV sont criblés de trous noirs qui semblent vouloir m’aspirer dans un monde effrayant que j’ai apparemment voulu fuir en allant jusqu’à oublier qui j’étais.

Je crois que je deviens fou. J’ai des moments d’absence, j’oublie des choses, et j’ai égaré la lettre que je gardais toujours sur moi, bien plus précieuse que tous mes papiers d’identité réunis…

Je suis perdu, et j’ai peur… de ne jamais me retrouver…