Recroquevillée sur son lit, au-dessus des couvertures, Rose écoutait avec une anxiété grandissante la rumeur de ses camarades rassemblés dans la salle commune. C’était presque l’heure du petit-déjeuner. Les cours de cette journée de rentrée allaient commencer. La veille au soir, on avait célébré autour d’un grand banquet le retour à Poudlard, et l’arrivée des longues nuits, de l’hiver, et du froid. Pourquoi avait-elle si peur de descendre ?

Deux jours plus tôt, elle avait eu du mal à cacher son soulagement lorsqu’enfin, la dernière semaine des vacances s’était achevée. Lorsqu’elle avait pu quitter son père d’un dernier baiser, en espérant que ces quelques jours passés avec elle suffiraient à le ramener au monde des vivants. Cela marchait, la plupart du temps. Mais jamais très longtemps.

D’un soupir, Rose se redressa et posa sa tête sur ses genoux. Elle se sentait en sécurité ainsi. Enlacée dans une étreinte solitaire, la seule que la vie semblait décidée à lui donner. Pour la première fois, elle se fit la réflexion que personne ne la touchait jamais. Personne n’était suffisamment proche d’elle pour cela. Et si pour une raison ou une autre, quelqu’un tentait l’expérience, elle était pratiquement sûre qu’elle le rejetterait. Elle réagirait comme un félin déployant ses griffes. Une immense tristesse l’envahit tout à coup, la mordit au cœur, sans prévenir, d’autant plus forte que rien ne l’y avait préparée. Elle eut brusquement envie de pleurer, mais elle se retint. Tout ceci était trop stupide. Ce n’était pas son genre de pleurer sans raison.

Tu as une raison. Tu viens juste d’avoir pitié de toi-même…   

Rose fit taire cette voix, cette voix dans sa tête qui s’obstinait à lui révéler tout ce qu’elle refusait de s’avouer, et qu’elle associait automatiquement à la perfidie du nom « Malefoy ». Comme toujours, la tristesse devint colère dans son esprit, et son cœur s’embrasa.

Elle caressa l’un des rideaux du baldaquin du bout des doigts. Elle avait toujours aimé ces rideaux. Le contact du velours, le bleu profond du tissu. Elle devait bien le reconnaitre, elle était heureuse d’être ici. Poudlard était une évasion pour elle. L’occasion de fuir sa famille, de fuir les réalités de sa vie, d’exister comme si tout le reste : sa mère, son père, n’étaient pas réels. Comme si tous les conflits susceptibles de la blesser disparaissaient soudain, magiquement tenus à l’écart par cette barrière infranchissable que formaient les remparts de Poudlard. Ici, rien n’avait jamais pu l’atteindre. Elle pouvait respirer. Être qui elle voulait sans passer pour la fauteuse de troubles, sans subir les regards lourds de son entourage. Elle pouvait laisser transparaitre l’adolescente insouciante qu’elle aurait dû être, préoccupée uniquement par ses études, ses amis, et les intrigues de couloir. Tous les motifs de souffrance semblaient hors de portée. Sauf  aujourd’hui, où elle en avait introduit un.

Furieuse contre elle-même, Rose ferma les yeux et serra les poings :

- Allez, Rose, articula-t-elle. Tu es plus forte que ça. Tu vas aller le voir et faire ce qui est juste. Comme ça tu n’auras plus rien sur la conscience et tout ira mieux.

Elle savait qu’elle devait en passer par là. Il le fallait. Mais cela ne faisait pas disparaitre la boule au creux de son ventre. Une angoisse imprécise, diffuse, mais terriblement puissante. Elle ne voulait pas voir Scorpius.

Agrippant sa résolution avant qu’elle ne lui échappe, Rose bondit hors du lit et se mêla à la foule des Serdaigles qui se rassemblaient avant de descendre déjeuner. Sans attendre personne, elle sortit la première et descendit les marches de la tour Serdaigle à toute allure, espérant que les Gryffondors ne se feraient pas trop attendre ce matin-là.

Ils commençaient tout juste à s’installer lorsqu’elle arriva. Impossible de les manquer : la maison la plus bruyante, turbulente et fêtarde de Poudlard annonçait toujours son entrée par des rires et des cris de joie, comme si chaque jour qui passait était un nouveau prétexte à célébrer. Rose n’arrivait toujours pas à croire que Scorpius ait atterri là.

Elle se rappelait encore de la cérémonie de la Répartition. Lorsque le Choixpeau l’avait envoyée à Serdaigle, elle avait reçu la nouvelle sans surprise. Sa mère avait beau lui reprocher d’avoir un tempérament de feu, celui-ci ne se manifestait que par la force des choses. Elle n’avait pas choisi d’être ainsi. Ce n’était pas dans sa nature d’être constamment en colère, de ronger son frein et de sombrer, petit à petit, dans un combat dont personne ne viendrait la sauver. Cela la détruisait. Le Choixpeau avait su déceler sa nature intérieure : un goût pour le calme et la simplicité, la vérité pure, la rigueur et la beauté au-delà des mots. Ressentir ce que l’on ne peut exprimer, dans toute sa profondeur, mais en silence et intérieurement, dans l’âme. Elle aurait tant aimé pouvoir renouer avec cette partie d’elle-même.

Par contre, lorsque le Choixpeau avait envoyé Scorpius à Gryffondor… Comme beaucoup de gens, elle n’avait pas compris. Tout le monde l’imaginait déjà à Serpentard. Perpétuant une lignée qui devait remonter à la fondation de l’école. Et pourtant, non. Le jeune Scorpius d’à peine onze ans à l’époque avait souri à la foule comme s’il saluait, avec toute sa courtoisie et sa retenue habituelles, puis il était allé s’asseoir tandis que des applaudissements timides s’élevaient enfin dans la salle. Les Serpentards ne savaient pas comment réagir, les Gryffondors non plus. Scorpius affichait l’air compréhensif d’un invité surprise conscient de la gêne de ses hôtes, mais trop poli pour l’exprimer. Petit à petit, au final, cette attitude avait payé. A présent qu’elle l’apercevait à l’autre bout de la Grande Salle, six ans plus tard, assis à sa table, Rose décelait en Scorpius cet étrange mélange de fragilité et d’assurance qui l’avait rendu si sympathique à ses nouveaux camarades. Il agissait simplement comme s’il n’imposait rien à personne. A Poudlard, il ne comptait pas parmi les plus populaires, mais il n’était pas seul non plus. Il avait des amis. Il se fondait dans le paysage.

Comme elle aurait aimé avoir ce don… Rose ne se faisait plus d’illusions. Toute Serdaigle qu’elle était, la colère avait forgé son caractère et à présent, elle était dure, plus dure qu’elle ne l’aurait souhaité. La rancœur devait ressortir par tous les pores de sa peau, car elle avait toujours eu du mal à se lier. Peut-être certaines personnes avaient-elles tout simplement le malheur dans le sang. Elle en tout cas devait l’avoir, et les autres le sentaient. Elle était solitaire, pour ne pas être blessée. Solitaire parce que sa colère occupait le centre de son univers, et que peu d’amis auraient voulu rivaliser avec cela.

Chassant ces pensées, Rose dévisagea de nouveau Scorpius tout en s’approchant, priant pour que la table soit plus longue, pour que quelqu’un l’interrompe ou pour que le destin lui-même ne vienne interrompre sa course. Pourquoi Scorpius était-il à Gryffondor ? Même s’il avait pu s’intégrer parmi eux, pourquoi en était-il un lui-même ? De ce qu’elle avait vu dans sa chambre, il avait plutôt le profil d’un Serdaigle. Alors pourquoi ? Parce qu’il était passionné ?

Rose revoyait son regard juste avant qu’elle ne jette son livre dans le vide, les quelques mots qu’ils avaient échangés, son rire, et par-dessus tout, l’absence de colère ou de peur dans ses yeux. Quelles étranges réactions que celles de Scorpius, lorsqu’elle y repensait… Elle s’était montrée odieuse avec lui, et il semblait à peine l’avoir remarqué. Pourtant, il était allé se perdre des heures dans la pluie et le froid, en pleine nuit, juste pour un livre… Il souffrait définitivement d’un déséquilibre émotionnel. Ce qui expliquerait sa répartition à Gryffondor…

Tu essayes encore de te dédouaner, c’est tout. Scorpius n’est pas allé se perdre dans la forêt parce qu’il est instable : il y est allé à cause de toi.  

La ferme. Il est là maintenant. Tout sera bientôt réglé.

Arrivé à hauteur de Scorpius, Rose lui tapota l’épaule avant de risquer de faire marche arrière :

- Je peux te parler une minute ?

Il ne cacha pas sa surprise, mais comme tout le reste de ses émotions, ce fut une surprise contenue, lisse, convenable. Difficile de croire qu’elle avait sous les yeux le même jeune homme qu’elle venait de qualifier de « passionné ». Sa réserve la mit immédiatement en colère, mais elle aussi se contint.

- Bien sûr, dit-il de son sourire posé.

- En privé, s’il te plait.

Sans poser de questions, Scorpius se leva et la suivit jusqu’à l’entrée de la Grande Salle. Lorsqu’elle se retourna vers lui, Rose ne put s’empêcher de remarquer combien il avait maigri. On lui avait rapporté que sa fièvre avait duré des jours, si bien qu’il n’avait pas pu se rendre chez sa mère pour la deuxième semaine des vacances. Astoria lui avait bien rendu visite, mais à cause du délire, il ne s’en rappelait plus. Et s’il s’était suffisamment rétabli pour pouvoir retourner en cours, sa faiblesse se devinait encore à la pâleur de son teint, l’arête douloureuse de son visage, et l’aspect presque éthéré de ses gestes.

- Qu’est-ce que je peux faire pour toi ? demanda-t-il avec prudence, lorsqu’ils se furent isolés.

Rose se rendit compte qu’elle l’observait sans rien dire depuis plusieurs secondes. Elle se reprit :

- Excuse-moi. Je suis venue… te demander de m’excuser.

- Je crois que tu viens juste de le faire.

- Non, pas pour ça…

Cinq secondes, et elle perdait déjà pied. Elle inspira à fond :

- Je voulais te demander pardon, pour… avoir jeté ton livre par-dessus la falaise. C’était mal de ma part. Je me suis conduite comme une enfant capricieuse, et… tu es tombé malade à cause de moi. Il aurait pu t’arriver bien pire. Je suis désolée.

Elle se risqua à le regarder dans les yeux, priant pour qu’il abrège ses souffrances, et pour qu’ils retournent chacun à leurs vies séparées.

Il ne dit rien. Il lui rendit son regard, presque impassible, mais presque seulement : il y avait quelque chose dans ses traits, un détail indéfinissable qui concentrait toute son attention en un point : ses yeux à elle. Rose se sentit littéralement foudroyée, capturée l’espace d’un instant, et elle eut peur. Jamais elle n’avait ressenti une telle peur de sa vie. Pas la peur de souffrir, mais la peur… de cette immense conscience soudain focalisée toute entière sur elle seule. Il y avait quelque chose d’indécent dans le vert de ces yeux trop pâles. Rose se sentait fouillée, clouée en plein cœur comme un papillon dans un cadre, et elle n’avait aucune envie d’y échapper. Ces yeux trop pâles lui donnaient le sentiment que quelque chose devait se passer, et elle n’aurait pu se résoudre à manquer cela.

Le visage de Scorpius s’anima soudain, comme s’il avait pu trouver en elle la réponse qu’il cherchait :

- Merci, dit-il simplement.  

Ses yeux verts ne la lâchaient pas. Comment avait-elle pu leur échapper pendant toutes ces années ? Avait-elle une seule fois regardé Scorpius dans les yeux ? Quelle importance, puisque désormais, elle sentait que ce regard qui la transperçait ne la quitterait plus, qu’il la hanterait, tel une énigme, l’énigme d’un inconnu qu’elle avait mal jugé et qui aujourd’hui l’avait vue, plus profondément que tout ce que le verbe « voir » pouvait signifier.

Définitivement troublée, Rose abandonna Scorpius sur le seuil de la Grande Salle et monta directement à son premier cours, tout en haut de la tour d’astronomie. A mesure qu’elle gravissait les marches, elle perdait les mots pour définir ce qu’elle avait ressenti, mais ils étaient toujours là. Ces yeux de félin qui la dévisageaient comme s’ils pouvaient tout savoir d’elle, pénétrants en force, et pourtant doux dans leur agression. Elle était sûre que Scorpius n’avait pas voulu lui faire de mal, et pourtant… Peut-être qu’une part d’elle-même avait espéré qu’il s’excuserait lui aussi. Qu’il regretterait son indélicatesse, sa violation du kiosque… Mais non. Scorpius n’avait rien dit, seulement « merci ». Encore une fois, il marchait sur ses émotions, et Rose raya définitivement l’épisode de son esprit avec l’énergie que lui conférait la colère.

- Qu’est-ce que c’était que cette scène, dans le hall ? fit une voix malicieuse.

Rose se retourna pour découvrir, sans surprise, le visage souriant d’Emily Finnigan prête à la taquiner.

- Quelle scène ?

- Tu sais bien. Toi et « Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom ». Discutant. Comme des gens civilisés.

- J’avais un truc à régler avec lui.

- Je croyais que tu le haïssais ?

Rose haussa les épaules, guère décidée à entrer dans cette discussion. Il restait encore une demi-heure avant leur cours, et elles étaient toutes les deux seules face à l’immense panorama qui entourait Poudlard. Avec l’aisance que confère l’habitude, Emily sortit une cigarette de sa poche et l’alluma distraitement.

- Tu ne devrais pas faire ça, commenta Rose comme à chaque fois.

- Oui, maman, répondit son amie comme à chaque fois.

Elle sourit. Avec ses yeux en amande et son air roublard, Emily était le portrait craché de son père, Seamus Finnigan. Bien que ses parents et ceux de Rose se soient perdus de vue avec le temps, et d’autant plus depuis le divorce et le remariage d’Hermione, dès leur entrée à Poudlard, Emily et Rose avait ressenti une complicité mutuelle. Sans doute aidée par le fait que les deux jeunes filles, descendantes de Gryffondors émérites, avaient toutes deux atterri à Serdaigle. De tous les habitants de Poudlard, Emily était peut-être la seule à avoir vaincu la nature sauvage de Rose. Rose en était consciente, et la remerciait chaque jour intérieurement pour avoir eu ce courage.

Pour l’heure, elle savourait sa présence en silence, sans aucune gêne, comme seules deux vraies amies peuvent le faire. Elle contemplait Emily dessiner des figures géométriques avec la fumée qui sortait de ses lèvres, sans cacher sa désapprobation. Emily finit par hausser les épaules :

- Je ne vois pas ce qui te choque. Je suis loin de fumer autant que ton détesté demi-frère.

Elle avait dit cela avec le sourire, mais Rose fut prise de court :

- Je ne savais même pas que Scorpius fumait, avoua-t-elle.

- Non ? Tu es sûre que vous vivez ensemble ?

- Seulement quelques semaines dans l’année.

Emily secoua la tête, comme souvent lorsque l’irréel de cette situation la rattrapait. Après quelques instants de méditation, elle reprit :

- Je suppose qu’on ne peut pas le blâmer ceci dit. 

- Et pourquoi ça ?

A présent, Rose ne pouvait plus dissimuler son intérêt. Une part d’elle-même se trouvait stupéfaite qu’Emily en sache plus qu’elle-même à ce sujet :

- Disons qu’il a des raisons de se tourmenter, répondit la jeune fille en projetant ses cendres dans le vide.

Rose éclata de rire :

- Des raisons de se tourmenter ? Monsieur « vie parfaite » ? Arrête. Si Scorpius Malefoy a des raisons de se tourmenter, moi je suis bonne pour l’asile.

- Pourtant c’est vrai. Tout le monde le sait à l’école.

Devant son air incrédule, elle rajouta :

- Tout le monde sauf toi apparemment.

- Et qu’est-ce que tout le monde sait, exactement ?

Emily plissa ses yeux de fée :

- On raconte que Scorpius Malefoy aurait vécu une histoire d’amour qui a brisé sa vie.

Rose en demeura bouche bée. C’était tellement théâtral et en même temps, tellement inattendu, qu’elle ignorait qui de la surprise ou du rire devait l’emporter. Au final, elle se contenta de décréter :

- C’est n’importe quoi.

- Pas du tout. A ce qu’il parait, il serait tombé amoureux d’une fille qu’il connait depuis l’enfance, mais celle-ci le hait, à cause de ses origines.

- Où est-ce que tu as entendu ça ? Sur radio-couloir ? Et puis de toute façon, tout le monde aime les Malefoy maintenant. Si Malefoy père se présentait au Ministère, je ne serais pas surprise qu’il se fasse élire.

- Tu sais que ce n’est pas vrai.

Emily inclina la tête, comme à chaque fois qu’elle annonçait un détail croustillant :

- En plus, je crois savoir qui c’est, glissa-t-elle.

Rose soupira de dédain. Cependant, elle ne pouvait nier que sa curiosité était piquée. Puisque la piste était lancée, aussi stupide soit-elle, autant la suivre jusqu’au bout :

- Vas-y, je sens que tu brûles d’en parler, dit-elle d’un air ennuyé.

- Voyons : une fille de Poudlard, qu’il connait depuis l’enfance, et qui le hait à cause de ses origines. Ça ne t’évoque rien ? A ton avis, qui pourrait haïr Scorpius Malefoy à Poudlard ?

Pendant une seconde, le cœur de Rose rata un battement. Puis Emily lâcha :

- Lily Potter !

- Quoi ?

L’image de sa cousine s’imposa tout à coup à Rose, si violemment qu’elle perdit totalement le fil de la conversation.

- Ça ne te parait pas évident ? sourit Emily, visiblement fière de son effet. Lysander Dragonneau les a vus sortir tous les deux d’une salle de classe vide à la fin de l’année dernière. Il a dit que Lily était totalement bouleversée.

- Et Scorpius ? railla Rose. Je suppose qu’il était au bord des larmes ?

- Non, ce ne serait pas trop son genre, hein ? Mais Lysander a dit qu’il avait l’air très affecté.

- On parle bien de Lysander, le fils de Loufoca Lovegood ?

- Luna Lovegood. C’est une amie de ta mère, tu devrais être plus respectueuse.

Rose ignora sa remarque :

- Cette rumeur est stupide, déclara-t-elle.

- Pourquoi ? Moi je trouve que ça colle assez bien au contraire. Scorpius a avoué ses sentiments à Lily. Celle-ci l’a très mal pris : on la comprend, Hermione Granger qui épouse Drago Malefoy, ça passe encore, mais si la fille d’Harry Potter s’y met… Bref, ça a tourné à la dispute, et à la crise de larmes. Et maintenant, le prince de Gryffondor aime d’un amour à sens unique. Tu ne trouves pas ça tragique et en même temps… terriblement romantique ?

- « Le prince de Gryffondor » ?

Emily sourit :

- C’est comme ça qu’on l’appelle sur « radio-couloir ».

Rose secoua la tête, à la fois amusée et vaguement honteuse de ces sujets puérils. Pourtant, elle ne pouvait empêcher ses pensées d’y revenir. Peut-être parce que l’étrangeté du concept la frappait. Elle n’avait jamais considéré Scorpius comme un être doué de sentiments. Un adolescent capable comme n’importe quel autre de s’éprendre de quelqu’un. Pourtant, cela avait bien dû lui traverser l’esprit au moins une fois, non ? En fin de compte, elle devait admettre qu’elle n’avait jamais considéré Scorpius, sur quelque plan que ce soit.  

- Je ne crois pas que Scorpius soit tel que tu le décrives, se surprit-elle à murmurer.

- Quoi ?

- Je ne crois pas qu’il soit du genre à se complaire dans sa misère. Si Scorpius Malefoy veut quelque chose, il finira pas l’obtenir. C’est dans leur nature.

- Cependant, il ne peut pas forcer Lily à changer d’avis, objecta Emily.

Rose afficha un sourire désabusé :

- J’ai beaucoup de mal à associer Scorpius et Lily dans une même phrase.

- Je comprends. C’est ta cousine.

 - Ce n’est pas ça. C’est juste… Je ne les vois pas ensemble.

- Lily non plus apparemment.

Rose soupira, renonçant à la faire changer d’avis. Au final, les autres Serdaigles arrivèrent et le cours d’Astronomie commença. Cependant, plus tard, et tout au long de la journée, Rose ne put s’empêcher de retourner les paroles d’Emily dans sa tête. Elle revoyait aussi Scorpius lors de leur discussion du matin. Scorpius qui souriait toujours poliment, Scorpius qui ne montrait jamais ses émotions, sinon pour la prendre à contrepied : Scorpius l’énigme, qu’elle se trouvait incapable de déchiffrer. Etait-il possible qu’Emily ait dit vrai ? Passés les accents mélodramatiques, Scorpius pouvait-il souffrir d’un amour sans espoir pour Lily ?

Il était vrai qu’il avait eu l’occasion de la voir à plusieurs reprises, depuis leur enfance, lors de certaines fêtes de famille. A Poudlard, ils étaient dans la même maison, bien que Lily soit plus jeune de deux ans. Et Lily était belle. Elle avait la beauté froide et hypnotique de sa mère, avec son teint de marbre, ses cheveux rouge intense et ses immenses yeux sombres. Elle était de ces physiques étranges et époustouflants, au premier regard, du genre que l’on ne peut pas oublier. Rose avait beau être rousse elle aussi, et venir de la même famille, elle ne retrouvait pas en elle cette aura magnétique qui valait à Lily son étrange surnom : « l’Edelweiss », cette fleur des montagnes que tous à l’école pouvaient contempler, mais que personne n’avait le droit cueillir. C’était d’autant plus étrange lorsque l’on connaissait la personnalité de Lily. Sage et très réservée, elle souffrait de l’image de femme fatale que les élèves de l’école lui sculptaient.

Lorsqu’arriva l’heure du dîner, Rose se rendit compte avec un pauvre sourire qu’elle avait passé la majeure partie de la journée sans penser une seule fois à son père ni à sa mère. Ce devait être une première depuis le divorce de ses parents. Et même si son esprit avait été agité, elle se sentait… étrangement heureuse, et libérée. Elle avait la sensation d’avoir vécu une journée dans la peau d’une jeune fille comme les autres. Peut-être devrait-elle spéculer ainsi avec Emily plus souvent.

Sa curiosité alla même plus loin, puisqu’au lieu de s’asseoir à la table des Serdaigles, elle décida ce soir-là de se joindre à ses cousins et cousines de Gryffondor, avec pour voisine de table, à sa droite, Lily.

Sa cousine, bien que surprise, sembla contente de la voir et lui fit volontiers une place à côté d’elle. Scorpius mangeait avec ses amis, à peine quelques mètres plus loin. De but en blanc, Rose prit sa décision :

- Qu’est-ce que tu penses de Scorpius ? demanda-t-elle à Lily sans la moindre retenue.

La jeune fille faillit s’étouffer :

- Qu’y a-t-il à penser ? dit-elle après avoir repris son souffle.

Rose ne s’attendait pas à une telle réaction, mais elle était éloquente :

- Est-ce qu’il t’a ennuyé ? On m’a dit que vous vous étiez disputés. Tu sais, je peux lui parler, si tu…

- Non ! Non, tout va bien.

Lily était d’ordinaire d’un tempérament docile, mais là, devant elle, son visage et sa voix devinrent étonnamment fermes :

- Il n’y a rien à dire, vraiment, déclara-t-elle. Rien qui mérite que tu t’en mêles.

Alors, soudain, stupéfaite par ce qu’elle déduisait, Rose se dit qu’Emily avait peut-être dit vrai. Du coin de l’œil, elle aperçut Scorpius qui regardait dans leur direction. Il se leva de table une fois son assiette finie, et s’arrêta à leur hauteur :

- Bonne nuit, dit-il à Lily.

- Bonne nuit, répondit la jeune fille dans un murmure.

Puis il dévisagea Rose. A elle, il ne dit rien. Mais Rose sut enfin quel mot se cachait dans le secret de son regard. Dans l’éclat sans pudeur de ses yeux froids. Ils étaient d’une brûlante, précise, terrible intensité.