Chapitre de Torajio !

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Un an et huit mois plus tôt...

La pluie n'a cessé de tomber depuis le début de la journée, laissant les pavés du chemin de Traverse refléter le noir du ciel sans lune. À cette période de l'année, et surtout à une heure aussi tardive, les rues ne sont plus guère fréquentées que par quelques sorciers que l'on aime savoir loin de soi. Ce soir-là, Ollivander est resté dans l'arrière-boutique de son magasin, inventoriant les baguettes qui lui restent, se remémorant avec nostalgie celles qui sont parties entre d'autres mains. Certaines étaient revenues, et il se délectait chaque fois des histoires dont elles se chargeaient. Chacune lui livrait son récit dont le vieil homme s'empressait de se souvenir pour le raconter d'un air distrait à son prochain propriétaire.

Lorsque le tonnerre le tire enfin de ses rêveries, Ollivander ne peut que constater qu'encore une fois, il n'a pas réussi à se tenir à l'horaire de fermeture de sa boutique. Mais alors qu'il range à leur place les baguettes qu'il a sorties, une étrange sensation le prend soudain à la gorge, lui coupe la respiration l'espace de quelques secondes, avant de la laisser reprendre à un rythme imperceptiblement plus rapide. Le silence qui s'installe est vite rompu par la porte de la boutique qui s'ouvre en grinçant, couvrant presque le bruit du déluge à l'extérieur. Une voix grave et rauque émet quelques sons qui ne parviennent pas à percer le vacarme de la pluie. La porte claque violemment, et la voix se fait à nouveau entendre, distinctement cette fois :

- Ollivander !

Cette voix... il en émane quelque chose de malsain, de sombre, mais d'étrangement... familier. Poussé par sa curiosité, le marchand de baguettes sort de l'arrière-boutique et rejoint son comptoir. À la faible lueur des quelques bougies encore allumées, impossible de reconnaître la forme qui se tient devant l'entrée. Couverte d'une cape noire, le visage caché dans les profondeurs d'une capuche, la silhouette s'avance lentement, ruisselante d'eau et respirant bruyamment. Le sorcier sans visage s'arrête à quelques pas du comptoir, toujours dans l'ombre, reprenant son souffle. Bien qu'il devine parfaitement qui se tient devant lui, Ollivander attend quelques instants que son vieux cœur se calme avant de reprendre ce ton un peu mystérieux que les clients lui connaissent si bien :

- Harry Potter. Que me vaut l'honneur de votre visite ?

XXX

Cela fait tout juste une journée qu'Harry s'est échappé de Sainte Mangouste. Toute une journée pendant laquelle il s'est contenté de trouver cette cape sale et trop grande, mais qui lui a permis de rester caché sur le Chemin de Traverse sans attirer les soupçons. Il doit récupérer sa baguette, laquelle avait toutes les chances d'être entre les mains du vieux marchant de baguettes, Ollivander, ou à défaut, d'y être passée. Maintenant que le soir est tombé, il est temps pour lui de quitter son repère et de rejoindre la boutique, pour questionner le vieillard. Il sait que c'est l'une des seules personnes en qui il peut avoir confiance dans le monde des sorciers.

- Ma baguette. Je suis venu chercher ma baguette, halète Harry.

- Je crains ne pas avoir le droit de vous vendre une nouvelle baguette, monsieur Potter, répond Ollivander sincèrement désolé. Vous êtes tout de même un fugitif.

- Je ne veux pas de nouvelle baguette. Je veux ma baguette. Vous l'avez ?

- On me l'a effectivement apportée le jour de votre entrée à Sainte Mangouste, mais...

- Rendez-la moi. S'il-vous-plaît.

- Monsieur Potter, je n'ai rien contre cette idée, je vous assure. Mais le directeur du service des Aurors l'a réquisitionnée il y a de cela une semaine. »

Harry se raidit. Lewison. Ce traître, ce charognard, ce meurtrier lui a pris sa famille, sa place et sa santé, mais incapable de s'en satisfaire, il a poussé le vice jusqu'à lui voler sa baguette ! Tentant de garder son sang-froid, Harry reprend le plus calmement possible :

- Lewison... Je m'en occuperai plus tard. Savez-vous ce qu'il voulait en faire ?

- Il ne m'a rien dit, mais je soupçonne qu'il cherche à l'utiliser. Cette baguette renferme une puissance rare et un passé d'exception, seul un fou voudrait la détruire. »

Harry réprime un rictus méprisant. Lewison est un manipulateur profondément mauvais, mais il n'est pas fou. Harry peut être persuadé qu'il tentera de maîtriser la baguette de l'Élu pendant des années s'il le faut.

- Monsieur Potter..., reprend Ollivander de sa voix doucereuse. Quelles sont vos intentions ?

- ...

- Je ne suis pas là pour vous juger. Et à moins que vous ne projetiez de me tuer, je n'ai même aucune raison de vous dénoncer.

- Je veux trouver Lewison, répond Harry. Lui reprendre ma baguette, et lui donner un aperçu des souffrances qu'il a fait endurer à moi, Ginny, James et Lily.

- Oui, j'ai entendu cette histoire. C'est tragique.

Silence. Harry n'a aucune envie de parler une nouvelle fois de ce jour. Ollivander, sentant le malaise qui s'installe, change immédiatement de sujet :

- Et qu'en est-il de votre second fils, Albus ? Que va-t-il devenir maintenant que vous êtes forcé de fuir ?

Harry baisse les yeux. Albus... Deux mois maintenant qu'il lui a été arraché, lui aussi...

- Il est définitivement placé sous la garde de Ron et Hermione, dit-il.

- C'est une bien maigre consolation de savoir qu'il est en de si bonnes mains.

Harry secoue la tête :

- Même si un jour je suis innocenté, on ne me laissera jamais l'approcher une nouvelle fois.

- Vous... vous n'êtes pas au courant ?

La curiosité piquée au vif, Harry se redresse brutalement, renversant au passage un encrier qui traînait sur le comptoir :

- Au courant de quoi ? lâche-t-il.

Le vieillard sort sa baguette et remet d'un tour de poignet l'encre dans son flacon, puis il se baisse, disparaissant derrière le meuble. Quand il se relève, il pose sur la table la dernière édition de la Gazette du Sorcier. Lisant le titre en première page, Harry s'effondre littéralement sur le rebord du comptoir :

 - Vous avez été innocenté du meurtre de votre famille le soir même de votre fuite, annonce Ollivander. Votre ami Ron Weasley a trouvé du Furosensis dans le lait que vous avez bu le jour du drame, ainsi qu'une potion d'Amnésie.

Harry écarquille les yeux :

- Du... du Furosensis ? Ça voudrait dire que...

- Vous avez bien tué votre famille, mais sous l'emprise d'un des plus virulents poisons qui soit. La potion d'Amnésie vous a ensuite fait oublier ce qui s'est passé. Vous n'êtes pas responsable de ce qui leur est arrivé.

Les doigts d'Harry se crispent sur le comptoir à en faire crisser le bois, seul signe visible de la tempête qui se prépare dans le cœur de l'Élu, toujours dissimulé sous sa capuche et sa longue cape noire de crasse. Une plaie qu'il avait mis deux mois à refermer s'était rouverte le jour de son évasion ; ce soir vient de s'y planter une nouvelle lame. Une simple coïncidence, un concours de circonstances qui survient au mauvais moment, rien de plus, suffit à rallumer la flamme de la Haine qu'Harry tente de contrôler, et qui menace encore une fois de le brûler tout entier. Soudain, sans prévenir, le poing de Harry s'abat avec violence sur l'encrier une fois, deux fois, trois fois, entaillant ses chairs, mêlant chaque fois un peu plus le liquide noir à son sang écarlate. Alors que le meuble imbibé du fluide sombre commence à céder sous les coups, les jambes d'Harry tremblent et fléchissent. Privé de son seul soutien, incapable de se tenir debout, Harry se laisse tomber lourdement sur le plancher verni.

- Rien qu'un jour de plus..., souffle-t-il. Une heure, une minute...

Un grand froid envahit subitement la pièce. Les flammes des bougies vacillent dangereusement, menaçant de s'éteindre et de plonger la boutique dans le noir complet d'un instant à l'autre.

- C'est peut-être tout ce qu'il manquait...

La porte s'ouvre brutalement à en sortir de ses gonds. La lumière des chandelles disparaît sans avoir semblé exister un jour. L'obscurité s'intensifie dans le grondement de la pluie et de l'orage qui s'engouffrent dans la pièce dans un tumulte de fin du monde. Les feuilles s'envolent sans un seul souffle de vent, les vases se brisent sans un bruit. Les vitres explosent, envoyant dans toutes les directions d'innombrables flèches qui se perdent dans l'ombre. L'espace d'un instant, le temps semble s'accélérer pour apparaître telle une éternité :

- Pourquoi j'ai fait ça ? POURQUOI ?!

Le calme revient subitement chez Ollivander, le célèbre marchand de baguettes. Les flammes des bougies se sont rallumées. Les vitres se sont reconstituées, la porte s'est refermée. Ollivander continue de remettre en état son magasin pendant qu'Harry, recroquevillé contre le comptoir, profère des paroles inintelligibles en froissant frénétiquement un pan de sa cape. Le vieil homme s'est contenté d'observer l'explosion de tourments sans rien faire pour tenter de l'empêcher – c'eût été inutile. Réparant d'un sortilège les derniers pots cassés, il relève Harry et l'emmène dans l'arrière-boutique, prêt à le cacher au cas où le bruit de l'incident aurait attiré des témoins gênants.

- Si je m'étais contrôlé, ne serait-ce qu'une seconde de plus..., articule Harry. Juste... une seconde...

- Ça n'aurait rien changé, objecte Ollivander. Lewison aurait maintenu votre internement, et il se serait arrangé pour vous faire disjoncter plus tard.

- Lewison...

Une étrange lueur s'allume dans le regard de l'Elu. La même qui a glacé le sang d'Hermione quelques mois plus tôt, le même gouffre sans fond, empli du Sombre et du Seul dans lesquels Harry glisse peu à peu, inexorablement. Mais la peur et le doute se sont effacés, remplacés par de sombres certitudes, une haine absolue et une soif de vengeance que même la mort ne saurait satisfaire.

- Alors, qu'allez-vous faire, maintenant, monsieur Potter ? demande Ollivander.

Les yeux d'émeraude de l'Élu se plantent solidement dans ceux du vieillard, agenouillé auprès de son protégé. On peut y voir danser les ombres traîtres et hurler les démons meurtriers. Des ombres et des démons qui ont enfin réussi à emprisonner ce qui restait de son âme. Lentement, clairement, Harry prononce ces quelques mots, aussi tranchants que des lames :

- Je vais tuer Lewison.